lame, amor mío, la sombra
lame, amor mío, la sombra
pero no intenta inyectar
su sangre a ese anciano
todo es oscuro, melodiosamente siniestro, crepuscular:
hace mucho frío en esa lista, es otoño, no va a amanecer,
describe una mentira, una tumba, ni siquiera estamos vivos ya,
estar vivo es cosa del pasado
sea responsable después del amor
al recordar tus bragas
en la oscuridad
al amor sólo le quedaban
falsas definiciones
las ventanas se cierran solas
como al final de un pensamiento
tengo una cantidad de salchichones que
en otros tiempos fueron personajes considerables
ni Sant’Ambrogio ni Brünnenburg
ni Venecia y la góndola de tu último viaje
borrarán la vergüenza de Saint Elisabeth
el libro de los gatos habilidosos
del viejo possum
escuchando el zumbido de los cables
encima de nosotros.
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