basilio sánchez

 

 

el arte de ser

 

 

 

 

El paso de las horas                                             
                                                                 
hará girar la sombra de la acacia                               
                                                                 
sobre su mismo centro: éste es el sitio,                         
                                                                 
este lugar visible desde los corazones de los hombres.           
                                                                 
                                                                 
                                                                 
Inmensa, frente a mí, como una imagen                           
                                                                 
surgida lentamente de una página oculta en algún texto           
                                                                 
que no fue destruido,                                           
                                                                 
la tierra del pasado, de la luz incesante,                       
                                                                 
de las dulces mujeres del espíritu.                             
                                                                 
                                                                 
                                                                 
Hay una soledad que se percibe, que se instala                   
                                                                 
suavemente en el aire y lo equilibra;                           
                                                                 
hay un silencio antiguo                                         
                                                                 
que se otorga a la vez en cada ángulo,                           
                                                                 
en cada nueva hoja desprendida al azar, en cada una             
                                                                 
de las imperfecciones que los cielos protegen                   
                                                                 
en sus oscuros límites.                                         
                                                                 
                                                                 
                                                                 
Llegar, desposeernos,                                           
                                                                 
dejar después que el tiempo nos vaya dando forma,               
                                                                 
nos declare inocentes.                                           
                                                                 
                                                                 
                                                                 
Y así, reconciliadas, ellas viven aquí: hijas del agua,         
                                                                 
de su exacta locura. Desde su gran silencio                     
                                                                 
me observan, me interrogan,                                     
                                                                 
me sonríen a veces si sus ojos                                   
                                                                 
se cruzan con los nuestros en su proximidad;                     
                                                                 
descubro entonces                                               
                                                                 
que ocultos en sus ropas llevan ramos silvestres,               
                                                                 
velos humedecidos y breviarios                                   
                                                                 
que luego depositan sobre un lecho de hojas en la íntima         
                                                                 
soledad de sus celdas.