clarice lispector

 

revelación de un mundo

 

a descoberta do mundo

 

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revelación de un mundo

 

a descoberta do mundo

 

 

 

traducción: Amalia Sato

Adriana Hidalgo editora

octubre de 2005

Buenos Aires

 

 

 

 

 

 

el primer libro de cada una de mis vidas

 

 

 

 

Me preguntaron una vez cuál había sido el primer libro de mi vida.

Prefiero hablar del primer libro de cada una de mis vidas. Busco en la memoria y tengo la sensación casi física en las manos de sostener esa preciosura: un libro finito que contaba la historia del patito feo y de la lámpara de Aladino.

Yo leía y releía las dos historias, los niños no leen de una sola vez: los niños aprenden de memoria y, aun sabiendo de memoria, releen con mucho de excitación de la primera vez.

La historia del patito que era feo en medio de otros bonitos, pero que cuando creció reveló su misterio: no era pato y sí un bello cisne.

Esta historia me hizo pensar mucho, y me identifiqué con el sufrimiento del patito feo —¿quién sabe yo no era un cisne?

En cuanto a Aladino, lanzaba mi imaginación hacia las lejanías de lo imposible ante lo que yo era crédula: lo imposible en aquella época estaba a mi alcance. La idea del genio que decía: pídeme lo que quieras, soy tu siervo —eso me hacía caer en devaneos. Quieta en mi rincón, pensaba que algún día un genio me diría: “Pídeme lo que quieras”.

Pero desde entonces se revelaba que soy de los que tienen que usar sus propios recursos para tener lo que quieren, en el caso de que lo logren. 

Tuve varias vidas. En otra de mis vidas, mi libro sagrado era prestado porque era muy caro: Reinações de Narizinho. Ya conté el sacrificio de humillaciones y perseverancias por el que pasé, pues, ya lista para leer a Monteiro Lobato, el grueso libro pertenecía a una niña cuyo padre tenía una librería.

La niña gorda y pecosa se había vengado volviéndose sádica y, al descubrir lo que significaría para mí leer aquel libro, jugó el juego de “mañana ven que te lo presto”.

Cuando yo iba, con el corazón literalmente latiendo de alegría, ella me decía: “Hoy no puedo prestártelo, ven mañana”.

Tras casi un mes de ven mañana, lo que yo, si bien era orgullosa, aceptaba con humildad para que la niña no me cortase de una vez la esperanza, la madre de ese primer monstruito de mi vida se dio cuenta de lo que pasaba y, un poco horrorizada con la propia hija, le dio órdenes para que en aquel mismo momento me prestara el libro.

No lo leí de una vez: lo leí de a poco, algunas páginas por vez para no gastarlo. Creo que fue el libro que me dio más alegría en aquella vida. 

En otra vida que tuve, yo era socia de una biblioteca popular de préstamo. Sin guía, elegía los libros por el título. Y así fue como un día elegí un libro titulado El lobo estepario, de Herman Hesse. El título me agradó, pensé que se trataba de un libro de aventuras tipo Jack London. El libro, que leía cada vez más deslumbrada, era de aventuras, sí, pero otras aventuras.

Y yo, que ya escribía pequeños cuentos, de los 13 a los 14 años fui alimentada por Herman Hesse y empecé a escribir un largo cuento imitándolo: el viaje interior me fascinaba. Yo había entrado en contacto con la gran literatura.

En otra vida que tuve, a los 15 años, con el primer dinero ganado con mi trabajo, entré orgullosa porque tenía dinero, a una librería, que me pareció el mundo donde me gustaría vivir. Hojeé casi todos los libros de los mostradores, leía algunas líneas y pasaba a otro. Y de repente, uno de los libros que abrí contenía frases tan diferentes que me quedé leyéndolo, capturada, allí mismo.

Emocionada, yo pensaba: ¡pero este libro soy yo! Y, conteniendo un sentimiento de profunda emoción, lo compré. Después me enteré de que la autora no era anónima, siendo, por el contrario, considerada uno de los mejores escritores de su época: Katherine Mansfield.

 

 

 

 

 

 

o primeiro livro de cada uma de minhas vidas

 

 

 

 

Perguntaram-me uma vez qual fora o primeiro livro de minha vida.

Prefiro falar do primeiro livro de cada uma de minhas vidas. Busco na memória e tenho a sensação quase física nas mãos ao segurar aquela preciosidade: um livro fininho que contava a história do patinho feio e da lâmpada de Aladim.

Eu lia e relia as duas histórias, criança não tem disso de só ler uma vez; criança quase aprende de cor e, mesmo quase sabendo de cor, relê com muito da excitação da primeira vez.

história do patinho que era feio no meio dos outros bonitos, mas quando cresceu revelou o mistério: ele não era pato e sim um belo cisne. Essa história me fez meditar muito, e identifiqueime com o sofrimento do patinho feio – quem sabe se eu era um cisne?

Quanto a Aladim, soltava minha imaginação para as lonjuras do impossível a que eu era crédula: o impossível naquela época estava ao meu alcance. A ideia do gênio que dizia: pede de mim o que quiseres, sou teu servo – isso me fazia cair em devaneio. Quieta no meu canto, eu pensava se algum dia um gênio me diria: “Pede de mim o que quiseres.”

Mas, desde então, revelava-se que sou daqueles que têm que usar os próprios recursos para ter o que querem, quando conseguem.

Tive várias vidas. Em outra de minhas vidas, o meu livro sagrado foi emprestado porque era muito caro: Reinações de Narizinho. Já contei o sacrifício de humilhações e perseveranças pelo qual passei, pois, já pronta para ler Monteiro Lobato, o livro grosso pertencia a uma menina cujo pai tinha uma livraria.

A menina gorda e muito sardenta se vingara tornando-se sádica e, ao descobrir o que valeria para mim ler aquele livro, fez um jogo de “amanhã venha em casa que eu te empresto”. Quando eu ia, com o coração literalmente batendo de alegria, ela me dizia: “Hoje não posso emprestar, venha amanhã”. Depois de cerca de um mês de venha amanhã, o que eu, embora altiva que era, recebia com humildade para que a menina não me cortasse de vez a esperança, a mãe daquele primeiro monstrinho de minha vida notou o que se passava e, um pouco horrorizada com a própria filha, deu-lhe ordens para que naquele mesmo momento me fosse emprestado o livro.

Não o li de uma vez: li aos poucos, algumas páginas de cada vez para não gastar. Acho que foi o livro que me deu mais alegria naquela vida.

Em outra vida que tive, eu era sócia de uma biblioteca popular de aluguel. Sem guia, escolhia os livros pelo título. E eis que escolhi um dia um livro chamado O lobo da estepe, de Herman Hesse. O título me agradou, pensei tratar-se de um livro de aventuras tipo Jack London.

O livro, que li cada vez mais deslumbrada, era de aventura, sim, mas outras aventuras. E eu, que já escrevia pequenos contos, dos 13 aos 14 anos fui germinada por Herman Hesse e comecei a escrever um longo conto imitando-o: a viagem interior me fascinava. Eu havia entrado em contato com a grande literatura.

Em outra vida que tive, aos 15 anos, com o primeiro dinheiro ganho por trabalho meu, entrei altiva porque tinha dinheiro, numa livraria, que me pareceu o mundo onde eu gostaria de morar. Folheei quase todos os livros dos balcões, lia algumas linhas e passava para outro. E de repente, um dos livros que abri continha frases tão diferentes que fiquei lendo, presa, ali mesmo.

Emocionada, eu pensava: mas esse livro sou eu! E, contendo um estremecimento de profunda emoção, comprei-o. Só depois vim a saber que a autora não era anônima, sendo, ao contrário, considerada um dos melhores escritores de sua época: Katherine Mansfield.