eloy tizón

 

velocidad de los jardines

 

 

 

 

Muchos dijeron que cuando pasamos al tercer curso terminó la diversión. Cumplimos dieciséis, diecisiete

años y todo adquirió una velocidad inquietante. Ciencias o letras fue la primera aduana, el paso fronterizo

que separaba a los amigos como viajeros cambiando de tren con sus bultos entre la nieve y los celadores.

Las aulas se disgregaban. Javier Luendo Martínez se separó de Ana M. Cuesta y Richi Hurtado dejó

de tratarse con las gemelas Estévez y Ana M. Paz Morago abandonó a su novio y la beca, por este orden,

y Christian Cruz fue expulsado de la escuela por arrojarle al profesor de Laboratorio un frasco con un feto

embalsamado.

Oh sí, arrastrábamos a Platón de clase en clase y una cosa llamada hilemorfismo de alguna corriente olvidable.

La revolución rusa se extendía por nuestros cuadernos y en la página sesenta y tantos el zar era fusilado entre

tachones. Las causas económicas de la guerra eran complejas, no es lo que parece, si bien el impresionismo

aportó a la pintura un fresco colorido y una nueva visión de la naturaleza. Mercedes Cifuentes era una alumna

muy gorda que no se trataba con nadie y aquel curso regresó fulminantemente delgada y seguía sin tratarse.

Fue una especie de hecatombe. Media clase se enamoró de Olivia Reyes, todos a la vez o por turnos, cuando

entraba cada mañana aseada, apenas empolvada, era una visión crujiente y vulnerable que llegaba a hacerte

daño si se te ocurría pensar en ello a medianoche. Olivia llegaba siempre tres cuartos de hora tarde y hasta que

ella aparecía el temario era algo muerto, un desperdicio, el profesor divagaba sobre Bismarck como si cepillase

su cadáver de frac penosamente, la tiza repelía. Los pupitres se animaban con su llegada.

Parecía mentira Olivia Reyes, algo tan esponjoso y aromático cuando pisaba el aula riendo, aportando la fábula

de su perfil, su luz de proa, parecía mentira y hacía tanto daño.

Los primeros días de primavera contienen un aire alucinante, increíble, un olor que procede de no se sabe dónde.

Este efecto es agrandado por la visión inicial de las ropas veraniegas (los abrigos ahorcados en el armario

hasta otro año), las alumnas de brazos desnudos transportando en sus carpetas reinados y decapitaciones.

 

Entrábamos en la escuela atravesando un gran patio de cemento rojo con las áreas de baloncesto delimitadas en

blanco, un árbol escuchimizado nos bendecía, trotábamos por la doble escalinata apremiados por el jefe de

estudio -el jefe de estudio consistía en un bigote rubio que más que nada imprecaba-, cuando el timbrazo de la

hora daba el pistoletazo de salida para la carrera diaria de sabiduría y ciencia.

Ya estábamos todos, Susana Peinado y su collar de espinillas, Marcial Escribano que repetía por tercera vez

y su hermano era paracaidista, el otro que pasaba los apuntes a máquina y que no me acuerdo de cómo

se llamaba, 3B en pleno con sus bajas, los caídos en el suspenso, los desertores a ciencias, todos nosotros

asistiendo a las peripecias del latín en la pizarra como en un cine de barrio, como si el latín fuese espía o

terrateniente.

Pero 3B fue otra cosa. Además del amor y sus alteraciones hormonales, estaba el comportamiento extraño

del muchacho a quien llamaban Aubi, resumen de su verdadero nombre.

Le conocíamos desde básica, era vecino nuestro, habíamos comido juntos hot-dogs en Los Sótanos de la Gran

Vía y después jugado en las máquinas espaciales con los ojos vendados por una apuesta. Y nada.

Desembarcó en 3B medio sonámbulo, no nos hablaba o a regañadientes y la primera semana de curso ya se

había peleado a golpes en la puerta con el bizco Adriano Parra, que hay que reconocer que era un aprovechado,

magullándose y cayendo sobre el capó de un auto aparcado en doble fila, primera lesión del curso.

 

En el test psicológico le salió introvertido. Al partido de revancha contra el San Viator ni acudió.

Dejaba los controles en blanco después de haber deletreado trabajosamente sus datos en las líneas reservadas

para ello y abandonaba el estupor del examen duro y altivo, saliéndose al pasillo, mientras los demás

forcejeábamos con aquella cosa tremenda y a contrarreloj de causas y consecuencias.

Entre unas cosas y otras 3B se fracturaba y la señorita Cristina, que estuvo un mes de suplente y tan

preparada, declaró un día que Aubi tenía un problema de crecimiento.

El segundo trimestre se abalanzó con su caja de sorpresas. Al principio no queríamos creerlo. Natividad Serrano,

una chica de segundo pero muy desarrollada, telefoneó una tarde lluviosa a Ángel Andrés Corominas para

decirle que sí, que era cierto, que las gemelas Estévez se lo habían confirmado al cruzarse las tres en tutoría.

Lo encontramos escandaloso y terrible, tan fuera de lugar como el entendimiento agente o la casuística aplicada.

Y es que nos parecía que Olivia Reyes nos pertenecía un poco a todos, a las mañanas desvalidas de tercero

de letras, con sus arcos de medio punto y sus ablativos que la risa de Olivia perfumaba, aquellas mañanas de

aquel curso único que no regresaría.

Perder a Olivia Reyes oprimía a la clase entera, lo enfocábamos de un modo personal, histórico, igual que si

tantas horas de juventud pasadas frente al cine del encerado diesen al final un fruto prodigioso y ese fruto

era Olivia.

Saber que se iría alejando de nosotros, que ya estaba muy lejos aunque siguiese en el pupitre de enfrente

y nos prestase la escuadra o el hálito de sus manos, nos dañaba tanto como la tarde en que la vimos entrar

en el descapotable de un amigo trajeado, perfectamente amoldable y cariñosa, Olivia, el revuelo de su falda

soleada en el aire de primavera rayado por el polen. Sucedía que su corazón pertenecía a otro.

Pensábamos en aquel raro objeto, en aquel corazón de Olivia Reyes, como en una habitación llena de polen.

Acababa de firmarse el Tratado de Versalles, Europa entraba en un período de relativa tranquilidad después

de dejar atrás los sucesos de 1914 y la segunda evaluación, cuando el aula recibió en pleno rostro la noticia.

Que la deseada Olivia Reyes se hubiese decidido entre todos por ese introvertido de Aubi, que despreciaba

todas las cosas importantes, los exámenes y las revanchas, nos llenaba de confusión y pasmo.

Meditábamos en ello no menos de dos veces al día, mientras Catilina hacía de las suyas y el Káiser vociferaba.

Quizá, después de todo, las muchachas empolvadas se interesaban por los introvertidos con un problema de

crecimiento. Eso lo confundía todo.

 

En tercero se acabó la diversión, dijeron muchos. Lo que sucede es que hasta entonces nos habíamos movido

entre elecciones simples. Religión o Ética. Manualidades u Hogar. Entrenar al balonmano con Agapito Huertas

o ajedrez con el cojo Ladislao. Tercero de letras no estaba capacitado para afrontar aquella decisión definitiva,

la muchacha más hermosa del colegio e impuntual, con media clase enamorándose de ella, todos a la vez

o por turnos, Olivia Reyes detrás del intratable Aubi o sea lo peor.

Y es que Aubi seguía sin quererla, no quería a nadie, estaba furioso con todos, se encerraba en su pupitre

del fondo a ojear por la ventana los torneos de balón prisionero en el patio lateral.

Asunción Ramos Ojeda, que era de ruta y se quedaba en el comedor, decía que era Olivia Reyes quien

telefoneaba todas las tardes a Aubi y su madre se oponía a la relación. Se produjeron debates. Aubi era un

buen chico. Aubi era un aguafiestas. Lo que pasa es que muchos os creéis que con una chica ya está.

Luego nos enteramos de que sí, de que el Renacimiento había enterrado la concepción medieval del universo.

Fíjate si no en Galileo, qué avance. Resultaba que nada era tan sencillo, hubo que desalojar dos veces

el colegio por amenaza de bomba.

Los pasillos desaguaban centenares de estudiantes excitados con la idea de la bomba y los textos por el

aire, las profesoras se retorcían las manos histéricamente solicitando mucha calma y solo se veía a don

Amadeo, el director, fumando con placidez en el descansillo y como al margen de todo y abstraído con su

úlcera y el medio año de vida que le habían diagnosticado ayer mismo: hasta dentro de dos horas no volvemos

por si acaso.

El curso fue para el recuerdo. Hasta el claustro de profesores llegó la alteración.

A don Alberto le abrieron expediente los inspectores por echar de clase a un alumno sin motivo. Hubo que

sujetar entre tres a don Esteban que se empeñaba en ilustrar la ley de la gravedad arrojándose él mismo

por la ventana. La profesora de Inglés tuvo trillizos; dos camilleros improvisados se la llevaron a la

maternidad, casi podría decirse que con la tiza entre los dedos, mientras el aula boquiabierta, con los

bolígrafos suspendidos, dejaba a medio subrayar una línea de Mr. Pickwick.

La luz primaveral inundaba las cajoneras y parcelaba la clase en cuadriláteros de sombra, había ese

espesor humano de cuerpos reunidos lavados apresuradamente y hastío, y entonces Benito Almagro,

que odiaba los matices, hizo en voz alta un comentario procaz e improcedente.

 

Notamos desde el principio que aquel iba a ser un amor desventurado. La claridad de Olivia Reyes se

empañaba, incluso nos gustaba menos. Hay amores que aplastan a quien los recibe. Así sucedió con Aubi del 

3B de letras, desde el momento en que Olivia tomó la decisión de reemplazarnos a todos, en el inmueble de su

corazón, por el rostro silencioso de un rival introvertido.

Se notaba que Aubi no sabía qué hacer con tan gran espacio reservado, reservado para él, estaba solo frente

a la enorme cantidad de deseo derrochado. En absoluto comprendía el sentido de la donación de Olivia Reyes,

así que salía aturdido del vestuario camino de los plintos o del reconocimiento médico. Todos en hilera ante la

pantalla de rayos X y luego el christmas del esternón te lo mandaban a casa. La dirección del colegio enviaba

por correo los pulmones de todos los matriculados y el flaco Ibáñez estaba preocupado porque le habían

dicho que si fumas se notaba. En el buzón se mezclaría el corazón de Olivia Reyes, certificado, con la propaganda

de tostadoras o algo por el estilo.

Ella le telefoneaba todas las tardes a casa. A nosotros nunca nos había llamado. Era un planteamiento incorrecto.

El aula contenía la respiración hasta que sonaba la sirena de salida, parecía que callados sonaría antes,

salíamos en desbandada dejando a medias la lección y la bomba de Hiroshima flotando interrumpida en el limbo

del horario.

Pero volvamos al aire y la luz de la primavera, que deberían ser los únicos protagonistas.

Se trataba de una luz incomprensible. Siendo así que la adolescencia consiste en ese aire que no es posible

explicarse. Podría escribirse en esa luz (ya que no es posible escribir sobre esa luz), conseguir que la suave carne

de pomelo de esa luz quedase inscrita, en cierto modo «pensada». Aún está por ver si se puede, si yo puedo.

La luz explicaría las gafas de don Amadeo y el tirante caído de la telefonista un martes de aquel año, la luz lo

explica todo. Ahora que me acuerdo hubo cierto revuelo con el romance entre Maribel Sanz y César Roldán (delegado).

 

La tutora aprovechó para decirnos que los trillizos habían nacido como es debido y, después de atajar el

estruendo de aplausos y silbidos, no se sabía bien si a favor de los trillizos o en contra de ellos, pasó a

presentarnos al profesor suplente de Inglés. No sé qué tenía, la chaqueta cruzada o el aire concentrado y

lunático. De golpe 3B en pleno perdió interés por el idioma («perdió el conocimiento»), todo el mundo se escapaba a

la cafetería El Cairo en horas lectivas a repensar sus raros apuntes y a mirar mucho las pegatinas del vecino.

Lo importante era contar con una buena nota media, una buena nota media es decisiva, a ti qué te da de nota media.

El aula estaba prácticamente desierta mientras el nuevo profesor de Inglés desempolvaba adverbios,

nerviosísimo con el fracaso pedagógico y los pupitres vacíos. Mayo estallaba contra los ventanales, por un

instante hubo un arco iris en el reloj de pulsera de Aubi que sesteaba al fondo, la clase parpadeaba en

sueños a la altura del cinturón del docente desesperado, y entonces entró Olivia Reyes.

Fue un suceso lamentable, la velocidad que lo trastocaba todo. Pero también fue una escena lenta, goteante.

Primero el profesor le recriminó el retraso y después continuó echándole en cara a la palpitante Olivia Reyes

la falta de interés colectiva y la indiferencia acumulada y su propia impotencia para enseñar. Después la expulsó

por las buenas y le anunció que no se presentaría al examen. Era algo muy peligroso, a esas alturas del

curso (el curso en que la diversión concluyó), porque una expulsión significaba la posibilidad casi segura de

tener que repetir. El nuevo no sabía nada de los problemas de Olivia ni de su corazón ocupado en desalojar

una imagen dañina.

Todavía flotaba en el aire el aroma aseado del cuerpo de Olivia Reyes, no había acabado de salir cuando

inesperadamente Aubi se levantó y solicitó que a él también lo expulsaran. Estaba patético y tembloroso ahí de pie,

con el espacio que Olivia Reyes le había dedicado y que él rechazaba, nos rechazaba a todos, pero reclamaba del

nuevo profesor la expulsión, repetir curso, el fin de los estudios.

Los años han difuminado la escena, cubriéndola de barnices (¿quién se dedica a embrumar nuestros recuerdos con

tan mal gusto?), pero la clase conserva la disputa entre los dos, la tensión insoportable mientras Aubi, y tres o

cuatro más que se le unieron, recogían sus ficheros deslomados y salían hacia el destierro y la nada.

Allí terminaba su historial académico, por culpa de unos trillizos.

Más tarde los alumnos nos juntamos en El Cairo y tuvimos que relatarlo cien mil veces a los ausentes.

La escena se repasó por todos lados hasta deformarla, añadiendo detalles a veces absurdos, como la versión

que presentaba al profesor amenazando a Olivia con un peine. Nada une tanto a dos personas como hablar mal

de una tercera. Fue la última ocasión que tuvo la clase para reconciliarse, antes de hundirse del todo en el

sinsentido de la madurez, en el futuro.

Resulta curioso que solo recuerde de aquel día unos pocos fragmentos irrelevantes. Grupos de cabezas gritando.

Un gran esparadrapo sobre la nuez de Adriano Parra. Las piernas de Aubi continuaban temblando mientras recibía

las felicitaciones y la envidia de muchos de nosotros. Fue el mártir de los perezosos, ese día, con la cazadora

brillante de insignias y las zapatillas de básquet.

En el otro extremo, separada por la masa de cuerpos escolares exaltados, Olivia Reyes estrenaba unos ojos de

asombro y melancolía. Lo sigo recordando. No se acercó a agradecer el gesto loco de Aubi al enfrentarse al

profesor (quien poco después fue trasladado a otro centro y ahí terminó el incidente: que en aquel momento nos

parecía tan importante como el asesinato del archiduque en Sarajevo y el cálculo integral, pero juntos).

Buscó algo en su bolso, que no encontró, y ya sin poder contenerse, vimos cómo Olivia se alejaba a otra parte

con su aflicción y sus nuevos ojos de estreno arrasados por el llanto.

No he vuelto a ver a ninguno. Tercero de letras no existe. He oído decir que las gemelas Estévez trabajan de

recepcionistas en una empresa de microordenadores. ¿Por qué la vida es tan chapucera?

Daría cualquier cosa por saber qué ha sido de Christian Cruz o de Mercedes Cifuentes. Adonde han ido a parar

tantos rostros recién levantados que vi durante un año, dónde están todos esos brazos y piernas ya antiguos

que se movían en el patio de cemento rojo del colegio, braceando entre el polen. Los quiero a todos. Pensaba

que me eran indiferentes o los odiaba cuando los tenía enfrente a todas horas y ahora resulta que me hacen

mucha falta.

Los busco como eran entonces a la hora de pasar lista, con sus pelos duros de colonia y las caras en blanco.

Aquilio Gómez, presente. Fernández Cuesta, aún no ha llegado. Un apacible rubor de estratosfera se extiende

por los pasillos que quedan entre la fila de pupitres, la madera desgastada por generaciones de codos y nalgas

y desánimo.

Una mano reparte las hojas del examen final, dividido ingenuamente en dos grupos para intentar que se

copie un poco menos. Atmósfera general de desastre y matadero. La voz de la profesora canturrea: «Para el

grupo A, primera pregunta: Causas y consecuencias de…».

Hay una calma expectante hasta que termina el dictado de preguntas. El examen ha comenzado. Todo adquiere

otro ritmo, una velocidad diferente cuando la puerta se abre y entra en clase Olivia Reyes.

 

 

 

 


 

 

 

 

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