Revista de Poesía N°5
Buenos Aires – Marzo 2013

 

 

laura wittner

laura wittner

la tomadora de café

2005

la tomadora de café

vacaciones

vacaciones

 

 

Pienso que entrará un gato raro
raspándose contra el piso
de golpe como si viniera de un empujón.
Pienso que entrarán insectos.
Que los cascarudos chocarán con insolencia
contra las paredes.
Y pienso que la canilla gotea óxido,
sarro óxido que dora el azulejo.
Llueve, hay juncos, se acercan.
Las hojas húmedas amarillas,
las hojas húmedas verdes,
las aves que muestran los dientes,
los bichos con cuerpo carnoso,
los animales de cuatro patas,
atreviéndose hasta el porche,
midiéndonos, como si tuviéramos
el agua del que ellos dependen en una
sequía universal. Hay libros,
hay diarios, trajimos provisiones,
pero se están amarronando,
se enroscan como una flor que cede
al apretón de la humedad.
Botellas de plástico vacías
salen rodando al unísono.
Alguien viene. Pasos mullidos por el pasto
mojado, los árboles mojados,
la leña, agua con cenizas. Chillan.
Todo el reino animal chilla,
y sabiendo que no podemos verlo
nos observa con sus ojos claros.

 

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