Mi alma es un sepulcro que, mal cenobita
desde siempre recorro y habito
Mi alma es un sepulcro que, mal cenobita
desde siempre recorro y habito
De niño no quería verla caer
aunque cedía al chantaje de los charcos.
O, saltimbanqui en ayuno, desplegar tus encantos
y tu risa húmeda de lágrimas que no se ven
La vida aprendió a ocultar la realidad
con los que callan
La pesadilla de un puño despótico y rebelde,
¿te ha sepultado al fondo de un maravilloso Minturnes?
Al escribir un poema
algo dentro deja de centellear
Hay santuarios, palacios y torres
(torres devoradas por el tiempo que no tiemblan)
como este ardiente sollozo que resuena a través del tiempo
¡y viene a morir a orillas de vuestra eternidad!
para mantener en marcha
las calderas invisibles de la existencia humana
No horada el sueño profundo ni la inmóvil voluntad.
distrayendo entenderes, atrayendo oscuridades,
entrenando los músculos de las almas centrípetas
como un agua corriente
que va derramándose sobre todo, despreocupada
como el azul del cielo, los pájaros y las flores,
sus perfumes, sus canciones y sus tibias temperaturas
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