Escribo como fuego o miedo o pecho
postales y amenazas, una postal para enviártela
a tu dirección antigua, desde mi diminuto olvido,
desde mi diminuto olvido
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¿te apetece un café?
Idea
Me vino a la cabeza una idea ¿para un verso? ¿un poema?
Muy bien – le digo- quédate, hablemos.
Tienes que contarme más de ti.
Ella me murmura algo al oído.
spoon river: margaret fuller slack
Margaret Fuller Slack
Podría haber sido tan grande como George Eliot
pero el destino no quiso.
Miren la foto que me hizo Penniwit,
con el mentón apoyado en la mano y los ojos profundos,
recios como las patatas, como las piedras, sin conciencia
Poemas, patatas
La palabra, definiendo, amordaza; el verso trazado
Destierra a sus iguales más vaporosos, y medra, asesino,
En organizaciones que los versos imaginados
pero ¿qué vio la paloma antes de caer?
La muerte y sus disfraces
Un viejo en camiseta, sudoroso y solitario,
espera, como todos los atardeceres,
que la noche o la muerte lleguen,
mientras se abanica incansable frente al televisor.
poéticas: archibald macLeish
Ars Poetica
Un poema debe ser palpable, y mudo
Como una fruta redonda
Sin voz
Como viejos medallones contra el pulgar
merodeos populares: natalia en su pecera
natalia en su pecera
Como sencillo merodeador hecho a casi todo,
viene a darme igual que sea ella o que sea yo quien
esté metido en la pecera bonita de color y
limpia de cristales
también estoy oculta y me sumerjo en taburetes
Más allá de ser mujer
Estoy viva. Oigo pájaros
porque una cortina tapa la ventana.
pero estoy viva.
También estoy oculta
que cayera de pronto dentro de un tren con ángeles
Yo quisiera ser niña
Yo quisiera ser niña
para acoplar las nubes a distancia
(Claudicadoras altas de la forma)
merodeos urbanos y suburbanos: el jubilata
el jubilata
Y es que son tantas las vidas llenas de asuntos sin atractivo,
de anécdotas recalentadas, de existencias sin riesgo que
se reducen a pasar el tiempo. Son tantas las vidas
deliberadamente malgastadas entre tantas vidas
deliberadamente malgastadas.
luego algo sale mal
La cara
Ya no más útil, no hermosa-
ni siquiera joven.
No mia.
¿Dónde está la antigua, las antiguas?
Esas eran mías.
si viene uno de lejos con movimientos de perro
Si viene uno
de lejos con un lenguaje
que tal vez cierra
los sonidos
con el relincho de la yegua
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[…] “Al sol de Prestatyn” es un poema de Phillip Larkin donde se describe un cartel que encontramos al paso en una carretera.…
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Estos intelectualeeees... Ángel
Pues se agradece, Master, uno siempre echa en falta las buenas traducciones y, en especial, de estos monstruos de la…
Es una lástima que en este post tan bonito haya una traducción tan pobre... Para hacer justicia al poema y…
Propongo una explicación ( ) de este hermoso y potente texto, tanto para hacerle justicia como para hacer justicia a…
Magistral ndalfonso
Vamos, vamos, muchachos, que posiblemente ni siquiera habéis leído a Dante, ¿acaso pretendíais leer Miércoles de Ceniza de corrido, como…
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No quiero seguir hablando, gracias. NdAlfonso
Tiene usted razón (ya estará acostumbrado) .Pero yo en mi infinita ignorancia pensaba que hablábamos de muerte y religión, no…