[ezcol_1half]    

 

 

 

 

 

 

jorge boccanera

 

 

 

el peluquero

 

 

Asentaba navajas en un listón de cuero,                                   

porque era su trabajo arrancarle a los rostros sus                       

animales muertos.                                                         

Hacía barba y bigote para el espejo atestado de                           

gente.                                                                   

Su navaja pulía aquélla superficie,                                       

rasuraba los rostros del espejo y haciendo su                             

trabajo                                                                   

afeitaba al espejo?                                                     
                                                                         

Era más chico que un tarro de gomina Brancato                             

mi abuelo,                                                               

por una cabeza más alto que la muerte.                                   

Invitaba al cliente sacudiendo una toalla                                 

y el cliente ocupaba aquél sillón Dossetti de                             

madera                                                                   

y entraba en el espejo.                                                   

El estilista hablaba solamente con su tijera                             

y cuando ella por fin tenía la lengua despegada hacia un lado             

el decía: «servido».                                                     
                                                                         

Mi abuelo maquillaba al espejo con estrellas de                           

talco y usaba un pulcro saco blanco.                                     

La muerte-que también es prolija- le envidiaba                           

su colección de peines.                                                   
                                                                         

Un día la muerte, que hojeaba una revista                                 

deportiva, dijo: «me toca a mí».                                         

Y ocupó aquél sillón, despatarrada y con un                               

remolino en la cabeza.                                                   

«Tiene un pelo difícil», dijo sin voz mi abuelo.                         

Después, la muerte asentó su navaja y haciendo                           

su trabajo, rasuraba al espejo?                                         

El peluquero se marchó bajo un cielo cualquiera                           

con estrellas de talco.                                                   

El espejo se pasó la mano por la cara afeitada,                           

suave, como un recién nacido.                   

 

[/ezcol_1half] [ezcol_1half_end]  

 

 

 [/ezcol_1half_end]

 

 

 

 

 


 

 

 

 

 

 

2 Comentarios

  1. X

    Estaría bueno con un resumen

    Responder
  2. NdAlfonso

    No sé qué quieres decir, amigo, pero te responde el mismo Boccanera:

    La muerte -que también es prolija- le envidiaba 
                             
    su colección de peines.                   

    Ándale

    Gracias por lo que sea.

    NdA

                     

    Responder

Dejar una respuesta a X Cancelar la respuesta

Tu dirección de correo electrónico no será publicada. Los campos obligatorios están marcados con *

Este sitio usa Akismet para reducir el spam. Aprende cómo se procesan los datos de tus comentarios.

Te puede interesar

eternidad

 

La vida vibrante entrando a borbotones; barriendo toda duda.

seis de corazones

 

Pero si lo piensas
con ese amor que sigue latiendo, cuando
el corazón deja de latir