Hoy tengo una pena que podría ser empadronada inmensa como es,

ex­traña y lúcida; una pena que razona, que debería tributar; una pena

em­prendedora y sarcástica, que se explota y se somete; una pena reina

para un cuerpo que vuela gregario; pena como motor terrible que transporta

felicidades prisioneras distribuidas para ser mutiladas y poder mirarse de

a una: el pequeño antebrazo de una felicidad niña, una mano extendi­da feliz

con ausencia de pradera; una pena que está en la trama de todas las cosas,

una pena que se señorea entre los hemisferios, una pena que viene para reinar;

una pena que es existencial no lleva dobladillo ni se educa en el pespunte,

es más bien insecto palo en su yo animal, que se posa atávica y da cuerda

para el salto de mirar; pena terrible de vivir, pena que soborna y delimita

la frontera de la furia. La pena es materia extraña: es y no, siendo presente

ya es añoranza, se inaugura y es ves­tigio, es pusilánime y dictatorial hace cicatriz

primero y luego herida. Pena que elige sus paisajes, el viaje después de la pena

trae souvenirs y ropa sucia.

Aquí, en mi silla de rayas en mitad de un barrio de un país, vuelvo otra vez del viaje

absoluto y soy la normalidad que habita en el individuo sa­tisfecho sobre la tierra

con todos los derechos que da el vuelo.