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piedras grises y grises palomas

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El obispo ha salido. Es gris la iglesia.

Ha dejado plegada su ropa en alcanfor

Y camina, de negro,

Entre insectos de fuego.

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Huesudos arbotantes, huéspedes

Ordenados bajo pétreas nubes

Se yerguen en luz fija.

El obispo descansa.

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Ha salido. Es gris la iglesia.

Esta es su fiesta.

El sacristán se mueve con mirada

De sacristán, en el aire.

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Algo dorado cae alrededor.

Humedece a los palomos,

Se mueve y los pájaros se mueven,

Giro seco.

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Aves que nunca vuelan

Menos cuando el obispo se pasea,

Sumidas en el hoy y en el mañana,

Vestidas con sus trajes de colores.

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gray stones and gray pigeons

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The archbishop is away. The church is gray.

He has left his robes folded in camphor

And, dressed in black, he walks

Among fireflies.

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The bony buttresses, the bony spires

Arranged under the stony clouds

Stand in a fixed light.

The bishop rests.

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He is away. The church is gray.

This is his holiday.

The sexton moves with a sexton’s stare

In the air.

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A dithery gold falls everywhere.

It wets the pigeons,

It goes and the birds go,

Turn dry,

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Birds that never fly

Except when the bishop passes by,

Globed in today and tomorrow.

Dressed in his colored robes.

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Wallace Stevens

Ideas of order

The collected poems 

Vintage Books Edition,

february, 1990

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