antonio gamoneda ataca a jaime gil de biedma
para mí García Lorca y Claudio Rodríguez
entre las altas begonias,
entre las grandes hojas soñolientas
descripción de la mentira
1975-1976 y 2003 – 16px
descripción de la mentira
1975-1976 y 2003 – 20 px
avanzar ciegamente
hacia el gran sueño blanco
¿qué verdad existe en el vientre
de las palomas?
habría de acudir muchas veces a los timbres
pulsados desde los pupitres
mira con ojos turbios
se muestra melancólico
entre las altas begonias,
entre las grandes hojas soñolientas
es esbelta la sombra, es hermoso el abismo
MAESTROS X MAESTROS DE LA POESÍA CONTEMPORÁNEA
gamoneda
caigo sobre unas manos
Cuando no sabía
aún que yo vivía en unas manos,
ellas pasaban sobre mi rostro y mi corazón.
gamoneda
blues del amo
Va a hacer diecinueve años
que trabajo para un amo.
Hace diecinueve años que me da la comida
antonio gamoneda
Yo estaré en tu pensamiento,
no seré más que una sombra imprecisa;
habré existido en un instante
siento el crepúsculo en mis manos
Siento el crepúsculo en mis manos.
Llega a través del laurel enfermo.
Yo no quiero pensar ni ser amado
ni ser feliz ni recordar.
Diván en Nueva York
Tú en la tristeza de los urinarios, ante las cánulas de bronce
(amor, amor en las iglesias húmedas);
ah, sollozabas en las barberías
I
Yo invoco la cabeza más sagrada
que exista debajo de la nieve.
Mi corazón azul canta purificado por el silencio.
Quizá me sucedo en mí mismo.
No sé quién pero alguien ha muerto en mí.
También ayer olía la desaparición
y estaba amenazado
recuerdo el frío del amanecer, los círculos de los insectos sobre las
tazas inmóviles, la posibilidad de un abismo lleno de luz bajo las
ventanas
Como un monte en la espalda o una cuchilla
fría en mi rostro, dádmela.
Dadme la noche sin alondras,
sin sonidos, sin hojas y sin párpados.
Blues del cementerio
Conozco un pueblo –no lo olvidaré–
que tiene un cementerio demasiado grande.
Hay en mi tierra un pueblo sin ventura
porque el cementerio es demasiado grande.
hablo con mi madre
Mamá: ahora eres silenciosa como la ropa
del que no está con nosotros.
Te miro el borde blanco de los párpados
y no puedo pensar.
Antonio Machado
La blancura es más grande que la tristeza; lame los parietales
torturados, entra en los dormitorios del sudor y el láudano y
luego hierve como nieve impura sobre el hueso frontal. Es la
humedad de los agonizantes.
El óxido se posó en mi lengua
como el sabor de una desaparición.
El olvido entró en mi lengua y
no tuve otra conducta que el olvido,
y no acepté otro valor que la imposibilidad.
Blues de las preguntas
Hace tiempo que estoy entristecido
porque mis palabras no entran en tu corazón.
Muchos días estoy entristecido
porque tu silencio entra en mi corazón.
Un bosque se abre en la memoria
y el olor a resina es
útil al corazón.
Vi las esferas del sudor
y los insectos
en la dulzura
Esta casa estuvo dedicada a la labranza y a la muerte.
En su interior cunden las ortigas, pesan las flores
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