y estos pequeños cíclopes enfermos del pulmón
y estos pequeños cíclopes enfermos del pulmón
o como se oyen desde el alto de los caminos
cruzar las campanadas en cruz
oh tarde,
tarde de mi otro beso
la poesía es la ficción suprema, señora
considerándola una deficiencia y una limitación,
un cierre a amplias zonas de la realidad
pájaros que venían como agua sucia en olas
que no se note es la tarea del escritor con talento
yo sí he visto lo que alguien creyó ver
y yo estoy mudo para decirle al ahorcado
que el barro del verdugo está hecho de mi arcilla
habitándome astuta
en la noche de la respiración
Así es como acaba el mundo.
Así es como acaba el mundo.
Así es como acaba el mundo.
No con un estallido, sino con un gemido.
noche, la hembra, oscura,
fragante y flexible, se oculta
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