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Como un monte en la espalda o una cuchilla

fría en mi rostro, dádmela.

Dadme la noche sin alondras,

sin sonidos, sin hojas y sin párpados.

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He tocado el amor; aún se estremece

como un seno o un balido entre mis manos.

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Dadme lo que queráis; dadme una piedra,

una sombra, una estrella destruida.

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Es un hombre. Va solo por el campo.

Oye su corazón, cómo golpea,

y, de pronto, el hombre se detiene

y se pone a llorar sobre la tierra.

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Juventud del dolor. Crece la savia

verde y amarga de la primavera.

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Hacia el ocaso va. Un pájaro triste

canta entre las ramas negras.

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Ya el hombre apenas llora. Se pregunta

por el sabor a muerto de su lengua.

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¿Qué harás a estas horas con tus manos?

¿A qué materias estarás cercana?

A la desolación de tu ventana,

¿trae la oscuridad ruidos humanos?

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Me ocurre como todos los veranos:

me crece el corazón, me da la gana.

¡Vivir tan duramente la semana

y ahora no poder! ¡Ah ciudadanos!

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Son las once en la noche. A lo mejor

es más tarde en la vida. Yo no veo

ninguna solución. Todo es peor.

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Y tú, reina mortal, ¿en qué cal viva

pondrás los ojos a dormir? Paseo

como un perro; con sed, a la deriva.

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Él mismo, como Dios, se mataría

un luchador en soledad. Por tanto,

que otra vida combata con la mía.

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El que lucha prescinde de agonía.

(A la manera de los héroes, canto

una mezcla de muerte y alegría.)

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Si, al pronto, al belleza de una espada

aparece en la sangre, el combatiente

se derrama en la muerte silenciosa.

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Si, de pronto, desciende tu mirada,

caeré sobre el mundo lentamente.

No de muerte, de amor quiero una fosa.

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A ti, muchacha, que, de pronto, estrenas

la juventud caliente de la risa,

a ti te estoy diciendo: eres precisa

en cierta soledad, en ciertas venas.

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Crece la muerte con la vida. Apenas

le llega al corazón alguna brisa,

pero tú crecerías más deprisa;

la alegría que tú desencadenas.

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Préstame, amiga, préstame temprano

tus ojos y tus pechos. Duramente

por la boca te sale mucha vida.

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Esta hora es feroz. Dame la mano;

alcánzame una muerte sonriente;

pon tus labios desnudos en mi herida.

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Antonio Gamoneda

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Primeros poemas

Esta luz. Poesía reunida,

Círculo de Lectores, Barcelona, 2004

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