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El regreso

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Vengo de desertar en Bouvines o de pelear en Midway,

vengo de la victoria o de la cobardía.

No sé si estoy buscando un cuerpo o si necesito un amigo,

si vengo a provocar un duelo o si vengo a evitarlo.

Puedes recibirme en tus brazos o no reconocerme.

A mi alrededor todo es sombra o un perfil demasiado concreto.

He venido a matarte o a morir en tus manos.

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Loca

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“Calla y escucha –dije–. No se trata

sólo de ti; se trata de mi vida.

Te sacaré de aquí. Vendrás conmigo.”

Respondió: “Pero tú no me conoces.”

“No te conozco a ti. Tú a mí tampoco.

Sólo tienes que hacer lo que te he dicho.

Hasta mañana.” Dije. Abrí la puerta.

“Debes ser tú quien está loco”, dijo.

Y desde su galaxia me miraba.

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En peligro

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Había sangre en su vestido. Sangre

en el escote y en las piernas. Sangre

en las mejillas. Sangre seca. Oscura.

La desnudé y lavé. Mientras dormía,

fui en busca de cartuchos. No fue fácil

encontrarlos. Por fin aparecieron

entre viejos papeles y revistas.

Cargué el fusil. Había menos niebla.

Dos o tres horas, y amanecería.

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Peligrosa

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“¿Qué es más, un inspector o un comisario?”

Lo dijo distraída, desde lejos.

Se lo expliqué. Siguió: “¿Por qué no tiemblas?

Yo soy más peligrosa que esos tipos.”

No sabía qué hacer. Quería irme.

Largarme a conducir por un sembrado.

Devolver la licencia. Suicidarme.

Pero no me marché. Busqué sus ojos

y le cerré la boca con un beso.

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La huida a Egipto

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Le pagaba para que me matase,

y se ha largado al Sur. Todas se marchan.

Aceptan flores, cheques y mentiras.

Se comprometen a matarme. Dicen:

“No verás el otoño. Te lo juro.”

Y se van antes de la primavera.

También ésta se ha ido. Con un mapa

de Egipto y con las llaves de mi coche.

Quiera Dios que los vientos no conduzcan

su nave a puerto. Que una lluvia roja

le queme el corazón, si es que lo tiene.

Que nunca llegue a Egipto esa maldita.

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Europa

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No son estas fronteras mis fronteras.

No es éste el mundo de las viejas runas.

Gobiernan los cobardes, los oscuros.

Cómo duele vivir en la agonía

de la cruz y en la herrumbre de la espada.

Cómo duele esta noche del coraje.

Cómo duelen los atlas. Y no hay signos

que anuncien el final de la derrota.

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Luis Alberto de Cuenca

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La caja de plata

Mercamadrid SA, Madrid, 2006

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