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A Postcard from the Volcano
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Children picking up our bones
Will never know that these were once
As quick as foxes on the hill;
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And that in autumn, when the grapes
Made sharp air sharper by their smell
These had a being, breathing frost;
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And least will guess that with our bones
We left much more, left what still is
The look of things, left what we felt
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At what we saw. The spring clouds blow
Above the shuttered mansion house,
Beyond our gate and the windy sky
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Cries out a literate despair.
We knew for long the mansion’s look
And what we said of it became
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A part of what it is … Children,
Still weaving budded aureoles,
Will speak our speech and never know,
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Will say of the mansion that it seems
As if he that lived there left behind
A spirit storming in blank walls,
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A dirty house in a gutted world,
A tatter of shadows peaked to white,
Smeared with the gold of the opulent sun.
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Una Postal desde el Volcán
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Los niños que recogen nuestros huesos
nunca sabrán que éstos fueron una vez
tan rápidos como los zorros en el monte;
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Y que en otoño, cuando las uvas
hacen al aire agrio más agrio con su olor,
tenían un ser, un aliento helado;
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Y aún menos adivinarán que con nuestros huesos
dejamos mucho más, dejamos lo que todavía es
la apariencia de las cosas, dejamos lo que sentíamos
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hacia lo que veíamos. Las nubes de la primavera vuelan
sobre la mansión cerrada,
más allá de nuestra cerca, y el viento del cielo
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grita una desesperanza aprendida.
Conocimos durante mucho tiempo la apariencia de la mansión
y lo que dijimos sobre ella se ha convertido
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en parte de lo que ahora es… Los niños,
que todavía tejen guirnaldas de flores,
hablarán nuestro lenguaje sin saberlo nunca,
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dirán de la mansión que parece
como si el que vivió ahí hubiera dejado
un espíritu atormentado en las paredes vacías,
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una casa sucia en un mundo sin entrañas,
un jirón de sombras que despunta en blanco,
embadurnado con el oro del opulento sol.
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Wallace Steves
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