–

–

–

The Tollund Man

–

I

–
Some day I will go to Aarhus

To see his peat-brown head,

The mild pods of his eye-lids,

His pointed skin cap.

–

In the flat country near by

Where they dug him out,

His last gruel of winter seeds

Caked in his stomach,

–

Naked except for

The cap, noose and girdle,

I will stand a long time.

Bridegroom to the goddess,

–

She tightened her torc on him

And opened her fen,

Those dark juices working

Him to a saint’s kept body,

–

Trove of the turfcutters’

Honeycombed workings.

Now his stained face

Reposes at Aarhus.

–

II

–
I could risk blasphemy,

Consecrate the cauldron bog

Our holy ground and pray

Him to make germinate

–

The scattered, ambushed

Flesh of labourers,

Stockinged corpses

Laid out in the farmyards,

–

Tell-tale skin and teeth

Flecking the sleepers

Of four young brothers, trailed

For miles along the lines.

–

III

–

Something of his sad freedom

As he rode the tumbril

Should come to me, driving,

Saying the names

–

Tollund, Grauballe, Nebelgard,

Watching the pointing hands

Of country people,

Not knowing their tongue.

–

Out here in Jutland

In the old man-killing parishes

I will feel lost,

Unhappy and at home.

–

–

el hombre de tollund

–

I

–
Algún día iré a Aarhus

a ver la ocre turba de su cabeza,

las suaves vainas de sus párpados,

su abultada gorra de piel.

–

En los llanos contiguos

donde se le exhumó,

su dieta de semillas invernales

cuajada en el estómago,

–

desnudo salvo por

la gorra, lazo y faja,

he de quedarme largo tiempo.

Esposo de la diosa,

–

ella anudó su torques hasta ahogarle

y le abrió su marisma

donde jugos oscuros le tallaron,

embalsamado como un santo,

–

tesoro inscrito en las colmenas

de los cortadores de turba.

Ahora su rostro manchado

reposa en Aarhus.

–
II

–
Podría incurrir en blasfemia

y consagrar la ciénaga, hacer de ella

nuestra tierra sagrada

y pedir que retoñe

–

la esparcida, emboscada

carne de los agricultores,

embozados cadáveres

que yacen en las granjas,

–

piel y dientes chismosos

moteando las camas

de cuatro jóvenes hermanos, arrastrados

durante millas junto a las líneas.

–
III

–

Algo de la penosa libertad

con que tiraba de su carro

tendría que llegar a mí mientras conduzco,

pronunciando los nombres

–

Tollund, Grauballe, Nebelgard,

observando las manos afiladas

de las gentes del campo,

sin conocer su lengua.

–

Allá en Jutlandia,

en las viejas parroquias asesinas,

me sentiré perdido, triste,

y como en casa.

–
Seamus Heaney

–
El hombre de Tollund

Cadena humana

Visor Libros

Madrid 2011

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