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el amor no es relieve

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Hoy te quiero declarar mi amor.

Un río de sangre, un mar de sangre es este beso estrellado sobre tus labios. Tus dos pechos son

muy pequeños para resumir una historia. Encántame. Cuéntame el relato de ese lunar sin paisaje.

Talado bosque por el que yo me padecería, llanura clara.

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Tu compañía es un abecedario. Me acabaré sin oírte. Las nubes no salen de tu cabeza, pero hay

peces que no respiran. No lloran tus pelos caídos porque yo los recojo sobre tu nuca. Te estremeces

de tristeza porque las alegrías van en volandas. Un niño sobre mi brazo cabalga secretamente. En

tu cintura no hay nada más que mi tacto quieto. Se te saldrá el corazón por la boca mientras la

tormenta se hace morada. Este paisaje está muerto. Una piedra caída indica que la desnudez se va

haciendo. Reclínate clandestinamente. En tu frente hay dibujos ya muy gastados. Las pulseras de oro

ciñen el agua y tus brazos son limpios, limpios de referencia. No me ciñas el cuello, que creeré que se

va a hacer de noche. Los truenos están bajo tierra. El plomo no puede verse. Hay una asfixia que me

sale a la boca. Tus dientes blancos están en el centro de la tierra. Pájaros amarillos bordean tus pestañas.

No llores. Si yo te amo. Tu pecho no es de albahaca; pero esa flor, caliente. Me ahogo. El mundo se está

derrumbando cuesta abajo. Cuando yo me muera.

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Crecerán los magnolios. Mujer, tus axilas son frías. Las rosas serán tan grandes que ahogarán todos los

ruidos. Bajo los brazos se puede escuchar el latido del corazón de gamuza. ¡Qué beso! Sobre la espalda

una catarata de agua helada te recordará tu destino. Hijo mío.—La voz casi muda—. Pero tu voz muy suave,

pero la tos muy ronca escupirá las flores oscuras. Las luces se hincarán en tierra, arraigándose a mediodía.

Te amo, te amo, no te amo. Tierra y fuego en tus labios saben a muerte perdida. Una lluvia de pétalos me

aplasta la columna vertebral. Me arrastraré como una serpiente. Un pozo de lengua seca cavado en el vacío

alza su furia y golpea mi frente. Me descrismo y derribo, abro los ojos contra el cielo mojado. El mundo llueve

sus cañas huecas. Yo te he amado, yo. ¿Dónde estás, que mi soledad no es morada? Seccióname con

perfección y mis mitades vivíparas se arrastrarán por la tierra cárdena.

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Vicente Aleixandre

Obras completas

Volumen I

Poesía

(1924-1967)

Pasión de la tierra, 1928-29

1

segunda edición-primera reimpresión-1978

Aguilar / biblioteca de premios nobel

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