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Hay que adivinar a Bárbara, entre la oscuridad y las rosas, en la penumbra de las flores,

apoyada en una mesita baja con los dos brazos extendidos y con las dos piernas extendidas,

tal vez oliendo las rosas o mirando por la ventana.

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Entrevemos la curva natural de su culo pirulo y redondo, la caída en cascada del agua de su

melena, la caída vertical del top, que es del mismísimo color que alguna de las rosas que

agonizan en el jarrón.

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Las rosas de muslos altos se están muriendo, se derrumban: se caen de su arquitectura

prodigiosa, de su inexplicable diseño vegetal: el perfume es la muerte de las flores, dijo el

poeta. Bárbara lleva una faldita plisada y brevísima, mínima como una hoja, y asiste a esa

larga agonía de las rosas, que también están perdiendo sus falditas, y los zapatos de tacón,

y la vida.

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Entre la luz y la oscuridad y la penumbra, Bárbara está hermosa: alta de palos, vertical de

caídas, con el palio desplegado y próxima a las rosas.

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