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Aunque yo quisiese crear, (…)
El único arte verdadero es el de la construcción. Pero el medio moderno torna
imposible la aparición de cualidades de construcción en el espíritu. Por eso se ha
desarrollado la ciencia. La única cosa en que hay construcción, hoy, es una máquina;
el único argumento en que hay encadenamiento, el de una demostración matemática.
El poder de crear necesita un punto de apoyo, la muleta de la realidad.
El arte es una ciencia…
Sufre rítmicamente.
No puedo leer, porque mi crítica hiper /encendida/ no entrevé más que defectos,
imperfecciones, posibilidades de mejor.
No puedo soñar, porque siento el sueño tan vivamente que lo comparo con la realidad,
de modo que siento en seguida que no es real; y, así, su valor desaparece.
No puedo entretenerme en la contemplación inocente de las cosas de los hombres,
porque el ansia de profundizar es inevitable y, puesto que mi interés no puede existir
sin ella, o ha de morir a manos de ella o ha de secarse.
No puedo entretenerme con la especulación metafísica porque sé de sobra, y por mí,
que todos los sistemas son defendibles e intelectualmente posibles; y, para disfrutar
el arte intelectual de construir sistemas, me falta el poder olvidar que el fin de la
especulación metafísica es la búsqueda de la verdad.
Un pasado feliz en cuyo recuerdo vuelva a ser feliz; sin nada en el presente que me
alegre o me interese, en sueño o hipótesis de futuro que sea diferente de este presente,
o pueda tener otro pasado que ese pasado —yazgo mi vida, consciente espectro de un
paraíso en el que nunca he estado, cadáver nacido de mis esperanzas por haber.
¡Felices los que sufren con unidad! Aquellos a quienes la angustia altera pero no divide,
que creen, aunque en la incredulidad, y pueden sentarse al sol sin pensamiento oculto.
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Anterior a 1929
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Mesmo que eu quisesse criar, (…)
A única arte verdadeira é a da construção. Mas o meio moderno torna impossível
o aparecimento de qualidades de construção no espírito.
Por isso se desenvolveu a ciência. A única coisa em que há construção, hoje, é uma
máquina; o único argumento em que há encadeamento o de uma demonstração
matemática.
O poder de criar precisa de ponto de apoio, da muleta da realidade.
A arte é uma ciência…
Sofre ritmicamente.
Não posso ler, porque a minha critica hiperacesa não descortina senão defeitos,
imperfeições, possibilidades de melhor.
Não posso sonhar, porque sinto o sonho tão vivamente que o comparo com a
realidade, de modo que sinto logo que ele não é real; e assim o seu valor desaparece.
Não posso entreter-me na contemplação inocente das coisas e dos homens, porque
a ânsia de aprofundar é inevitável, e, desde que o meu interesse não pode existir
sem ela ou há-de morrer às mãos dela ou secar.
Não posso entreter-me com a especulação metafísica porque sei de sobra, e por
mim, que todos os sistemas são defensáveis e intelectualmente possíveis; e, para
gozar a arte intelectual do construir sistemas, falta-me o poder esquecer que o fim
da especulação metafísica é a procura da verdade.
Um passado feliz em cuja lembrança torne a ser feliz; sem nada no presente que
me alegre ou me interesse, em sonho ou hipótese de futuro que seja diferente deste
presente, ou possa ter outro passado que esse passado — jazo a minha vida,
consciente espectro de um paraíso em que nunca estive, cadáver-nado das minhas
esperanças por haver.
Felizes os que sofrem com unidade!
Aqueles a quem a angústia altera mas não divide, que crêem, ainda que na descrença,
e podem sentar-se ao sol sem pensamento reservado.
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Fernando Pessoa
Del español:
Libro del desasosiego 183
Título original: Livro do Desassossego
© por la introducción y la traducción: Ángel Crespo, 1984
© Editorial Seix Barrai, S. A., 1984 y 1997
Segunda edición
Del portugués:
Livro do Desassossego composto por Bernardo Soares
© Selección e introducción: Leyla Perrone-Moises
© Editora Brasiliense
2ª edición
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