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la tragedia de las hojas

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desperté a la sequedad y los helechos

estaban muertos,

las plantas amarillas como el maíz;

mi mujer se había ido

y las botellas vacías como cadáveres

desangrados

me rodeaban con su inutilidad;

aún había un buen sol, sin embargo,

y la nota de mi casera se quebraba en

un amarillo suave y era fácil de contentar;

lo que ahora se necesitaba

era un buen comediante, al antiguo estilo,

un juglar con chistes sobre lo absurdo

del dolor; el dolor es absurdo

porque existe, nada más;

me afeité cuidadosamente con una vieja navaja

el hombre que alguna vez fue joven y

decía tener genio; pero

esa es la tragedia de las hojas,

los helechos muertos, las plantas muertas;

y entré en una oscura sala

donde la casera estaba parada

inapelable y maldiciendo,

mandándome al infierno,

agitando sus gordos, sudorosos brazos

y gritando,

gritando por el alquiler

porque el mundo nos había fallado

a los dos.

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the tragedy of the leaves

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I awakened to dryness and the ferns were dead,

the potted plants yellow as corn;

my woman was gone

and the empty bottles like bled corpses

surrounded me with their uselessness;

the sun was still good, though,

and my landlady’s note cracked in fine and

undemanding yellowness; what was needed now

was a good comedian, ancient style, a jester

with jokes upon absurd pain; pain is absurd

because it exists, nothing more;

I shaved carefully with an old razor

the man who had once been young and

said to have genius; but

that’s the tragedy of the leaves,

the dead ferns, the dead plants;

and I walked into a dark hall

where the landlady stood

execrating and final,

sending me to hell,

waving her fat, sweaty arms

and screaming

screaming for rent

because the world had failed us

both.

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charles bukowski

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la tragedia de las hojas

It Catches My Heart in Its Hands (1963)

nuestras versiones

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