–

–

–

desde abajo

–

–

–

Entonces nos colgaron de los pies, nos sacaron

la sangre por los ojos,

con un cuchillo

nos fueron marcando en el lomo, yo soy el número

25.033,

nos

pidieron

dulcemente,

casi al oído,

que gritáramos

viva no sé quién.

Lo demás

son estas piedras que nos tapan, el viento.

 

 

–
Gonzalo Rojas

–
Desde abajo

De Historia, musa de la muerte

Poesía completa

Visor, 2003

–

 

 

 

 

 

 

 

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