noche

Y dijo Dios: “Toma ahora a tu hijo, el único

que tienes, al que tanto amas, Isacc, y ve a la

región de Moriah, y allí lo ofrecerás en holocausto

en un monte que yo te indicaré”.



¿Pues qué habrá hecho Isaac?

dígame, padre catequista.

¿Quizá rompió con su pelota el vidrio del vecino?

¿Quizá rasgó sus pantalones nuevos

al cruzar la cerca?

¿Tal vez robaba lápices?

¿Espantaba gallinas?

¿Soplaba en los exámenes?

Que los adultos

duerman su estúpido sueño.

yo esta noche

debo pasarla en vela.

Esta noche calla,

pero calla contra mí

y es negra

como el fervor de Abraham.

¿Donde me ocultaré

cuando el bíblico ojo divino

se pose sobre mí

como se posó sobre Isaac?

Dios puede revivir, si quiere,

historias antiguas.

Por eso me oculto entre las mantas,

congelada de miedo.

Al poco tiempo, algo

blanquea tras la ventana,

un pájaro o el viento

comienza a susurrar por mi cuarto.

Pero no hay pájaros

con alas tan grandes,

ni viento

con un camisón tan largo.

Dios finge

que entró volando sin querer,

que no, que para nada es aquí,

y luego se lleva a papá hasta la cocina

para ponerse de acuerdo;

desde una gran trompa le sopla en el oído.

Y cuando mañana, apenas amanezca,

papá me lleve consigo,

iré, iré

negra de odio.

En ninguna bondad, en ningún amor

voy a creer, más indefensa que las hojas de noviembre.

Ni a confiar,

en nada vale la pena confiar.

Ni voy a amar,

a llevar el corazón vivo en el pecho.

Cuando suceda lo que ha de suceder,

cuando suceda,

me latirá un hongo seco

en lugar de corazón.

Y Dios espera,

y desde un balcón de nubes mira

si la hoguera prende

bien, parejo

pero va a ver

cómo se muere de despecho,

pues así voy a morir,

¡no dejaré que me salve!

Desde esa noche,

de un insomnio terrible,

desde esa noche,

de espantosa soledad,

comenzó Dios,

poco a poco,

día a día,

la mudanza

de lo literal

a lo figurado.

 

 

 


Wislawa Szymborska

Noche

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