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balada

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Ésta es la balada de una muerta

que de repente se alzó de la silla.

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Compuesta con buena voluntad,

escrita en el papel.

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Con las ventanas descubiertas

todo ocurrió a la luz de una lámpara.

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Todo el que quiso pudo verlo.

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Cuando se cerró la puerta

y el asesino huyó por la escalera,

ella se levantó como los vivos

que el repentino silencio despierta.

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Se levantó, mueve la cabeza,

y con unos ojos duros como un anillo

mira por los rincones.

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No se eleva en el aire

anda por el simple suelo

por las crujientes tablas.

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Todas las huellas del asesino

las quema en un fuego. Hasta los restos

de la fotografía hasta los residuos

de los cordones en el fondo del cajón.

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No está asfixiada.

No está tiroteada.

Ha sufrido una muerte invisible.

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Puede dar signos de vida,

llorar por distintos y pequeños motivos,

gritar incluso de pánico

al ver un ratón.

  Tantas

son las debilidades y ridiculeces

fáciles de imitar.

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Se ha levantado, como se levanta uno.

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Anda, como se anda.

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Incluso canta peinándose el cabello, que crece.

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Wislawa Szymborska

Poesía no completa

La sal 1962

Edición y traducción de

Gerardo Beltrán, Abel A. Murcia

2ª edición

FCE, México, 2008

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