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T. S. Eliot

The Love Song of J. Alfred Prufrock

S’io credessi che mia risposta fosse

a persona che mai tornasse al mondo,

questa fiamma staria senza più scosse.

Ma per ciò che giammai di questo fondo

non tornò vivo alcun, s’i’odo il vero,

senza tema d’infamia ti rispondo.

Let us go, then, you and I,

When the evening is spread out against the sky

Like a patient etherised upon a table;

Let us go, through certain half-deserted streets,

The muttering retreats

Of restless nights in one-night cheap hotels

And sawdust restaurants with oyster-shells:

Streets that follow like a tedious argument

Of insidious intent

To lead you to an overwhelming question...

Oh, do no ask, ‘What is it?

Let us go and make our visit.

In the room the women come and go

Talking of Michelangelo.

The yellow fog that rubs its back upon the window-panes,

The yellow smoke that rubs its muzzle on the window-panes,

Licked its tongue into the corners of the evening,

Lingered upon the pools that stand in drains,

Let fall upon its back the soot that falls from chimneys,

Slipped by the terrace, made a sudden leap,

And seeing that it was a soft October night,

Curled once about the house, and fell asleep.

And indeed there will be time

For the yellow smoke that slides along the street

Rubbing its back upon the window-panes;

There will be time, there will be time

To prepare a face to meet the faces that you meet;

There will be time to murder and create,

And time for all the works and days of hands

That lift and drop a question on your plate;

Time for you and time for me,

And time yet for a hundred indecisions,

And for a hundred visions and revisions,

Before the taking of a toast and tea.

In the room the women come and go

Talking of Michelangelo.

And indeed there will be time

To wonder, ‘Do I dare?’ and, ‘Do I dare?’

Time to turn back and descend the stair,

With a bald spot in the middle of my hair –

(They will say: ‘How his hair is growing thin!’)

My morning coat, my collar mounting firmly to the chin,

My necktie rich and modest, but asserted by a simple pin –

(They will say: ‘But how his arms and legs are thin!’)

Do I dare

Disturb the universe?

In a minute there is time

For decisions and revisions which a minute will reverse.

For I have known them all already, known them all –

Have known the evenings, mornings, afternoons,

I have measured out my life with coffee spoons;

I know the voices dying with a dying fall

Beneath the music from a farther room.

So how should I presume?

And I have known the eyes already, known them all –

The eyes that fix you in a formulated phrase,

And when I am formulated, sprawling on a pin,

When I am pinned and wriggling on the wall,

Then how should I begin

To spit out all the butt-ends of my days and ways?

And how should I presume?

And I have known the arms already, known them all –

Arms that are braceleted and white and bare

(But in the lamplight, downed with light brown hair!)

Is it perfume from a dress

That makes me so digress?

Arms that lie along a table, or wrap about a shawl.

And should I then presume?

And how should I begin?

. . . . .

Shall I say, I have gone at dusk through narrow streets

And watched the smoke that rises from the pipes

Of lonely men in shirt-sleeves, leaning out of windows?…

I should have been a pair of ragged claws

Scuttling across the floor of silent seas.

. . . . .

And the afternoon, the evening, sleeps so peacefully!

Smoothed by long fingers,

Asleep… tired… or it malingers,

Stretched on the floor, here beside you and me.

Should I, after tea and cakes and ices,

Have the strength to force the moment to its crisis?

But though I have kept my head (grown slightly bald) brought in

upon a platter,

I am no prophet – and here’s no great matter;

I have seen the moment of my greatness flicker,

And I have seen the eternal Footman hold my coat, and snicker,

And in short, I was afraid.

And would it have been worth it, after all,

After the cups, the marmalade, the tea,

Among the porcelain, among some talk of you and me,

Would it have been worth while,

To have bitten off the matter with a smile,

To have squeezed the universe into a ball

To roll it towards some overwhelming question,

To say: ‘I am Lazarus, come from the dead,

Come back to tell you all, I shall tell you all’–

If one, settling a pillow by her head,

Should say: ‘That is not what I meant at all,

That is not it, at all.’

And would it have been worth it, after all,

Would it have been worth while,

After the sunsets and the dooryards and the sprinkled streets,

After the novels, after the teacups, after the skirts that trail along the 

floor–

And this, and so much more?–

It is impossible to say just what I mean!

But as if a magic lantern threw the nerves in patterns on a screen:

Would it have been worth while

If one, settling a pillow or throwing off a shawl,

And turning toward the window, should say:

‘That is not it at all,

That is not what I meant, at all.’

. . . . .

No! I am not Prince Hamlet, nor was I meant to be;

Am an attendant lord, one that will do

To swell a progress, start a scene or two,

Advise the prince; no doubt, an easy tool,

Deferential, glad to be of use,

Politic, cautious, and meticulous;

Full of high sentence, but a bit obtuse;

At times, indeed, almost ridiculous –

Almost, at times, the Fool.

I grow old… I grow old…

I shall wear the bottoms of my trousers rolled.

Shall I part my hair behind? Do I dare to eat a peach?

I shall wear white flannel trousers, and walk upon the beach.

I have heard the mermaids singing, each to each.

I do not think that they will sing to me.

I have seen them riding seaward on the waves

Combing the white hair of the waves blown back

When the wind blows the water white and black.

We have lingered in the chambers of the sea

By sea-girls wreathed with seaweed red and brown

Till human voices wake us, and we drawn.

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Canto de amor de J. Alfred Prufrock

Vayamos pues, tú y yo,

Cuando el crepúsculo se extiende contra el cielo

Como un paciente eterizado en una mesa;

Vayamos, por algunas calles semidesiertas,

Murmurantes refugios

De noches mal dormidas en hoteles de paso

Y restaurantes con serrín y restos de ostras:

Calles que continúan como una discusión aburridísima

Con el propósito insidioso

De conducirte a una pregunta abrumadora…

Ah, no preguntes, “¿Cuál es?”

Vayámonos a hacer nuestra visita.

En la sala las mujeres van y vienen

Mientras conversan sobre Miguel Ángel.

La niebla amarillenta que restriega su lomo en las ventanas,

El humo amarillento que restriega su hocico en las ventanas,

Sacó la lengua hacia las varias esquinas del crepúsculo,

Se demoró sobre los charcos estancados en torno a los desagües,

Dejó caer sobre su lomo el hollín que hacen caer las chimeneas,

Se deslizó por la terraza, dio un salto repentino,

Y al ver que era una suave nochecita de octubre,

Se enruló en torno a la casa, y se quedó dormido.

Y por cierto habrá tiempo

Para el humo amarillento que resbala a lo largo de la calle

Restregándose el lomo en las ventanas;

Habrá tiempo, habrá tiempo

De preparar una cara para encontrar las caras que te encuentras;

Habrá tiempo de matar y de crear,

Y tiempo para todos los días de las manos

Que levantan y vuelcan en tu plato una pregunta;

Tiempo para ti y tiempo para mí,

Y tiempo todavía para cien indecisiones

Y tiempo para cien visiones y revisiones

Antes de dedicarse a la tostada y el té.

En la sala las mujeres van y vienen

Mientras conversan sobre Miguel Ángel.

Y por cierto habrá tiempo

De preguntar, “¿Me atrevo?” y, “¿Me atrevo?”

Tiempo de volverse y bajar las escaleras,

Con un claro de calvicie en medio de mi pelo −

(Dirán: “¡Cómo le está raleando el pelo!”)

Mi saco, el cuello duro subiéndoseme firme a la barbilla,

Mi corbata cara y sobria, pero sujeta por un simple alfiler −

(Dirán: “¡Pero qué flacos sus brazos y sus piernas!”)

¿Me atrevo a perturbar el universo?

En un minuto hay tiempo

Para decisiones y revisiones que un minuto habrá de revertir.

Pues las he conocido ya todas, conocido todas −

He conocido los crepúsculos, mañanas, tardes,

He medido mi vida en cucharitas de café;

Yo conozco las voces que agonizan en caída agonizante

Bajo la música de un cuarto alejado.

¿Cómo pues aventurarme?

Y he conocido ya los ojos, conocido todos −

Los ojos que te fijan a una fórmula,

Y una vez formulado, repantigándome en un alfiler,

Una vez ya pinchado a la pared y retorciéndome,

¿Cómo empezar entonces

A escupir todas las colillas de mis días y vías?

¿Y cómo aventurarme?

Y he conocido ya los brazos, conocido todos −

Los brazos enjoyados y blancos y desnudos

(Pero a la luz de la lámpara, ¡con un vello castaño!)

¿Es el perfume acaso de un vestido

Lo que me impulsa así a la digresión?

Los brazos que reposan a lo largo de la mesa, o se envuelven en un chal.

¿Y habría pues de aventurarme?

¿Y cómo comenzar?

. . . . .

¿Voy a decir, pasé al oscurecer por unas calles angostas

Y miré el humo que sube de las pipas

De hombres solos en mangas de camisa, asomados a ventanas?…

Yo debiera haber sido un par de garras deshechas

que barrenara el fondo de mares silenciosos.

. . . . .

Y la tarde, el crepúsculo, ¡duerme tan plácidamente!

Alisada por unos largos dedos,

Dormida… fatigada… o finge estar enferma,

Estirada en el piso, aquí junto a nosotros.

¿Habría, tras el té y las masas y el helado,

De tener el valor de forzar el momento hasta su crisis?

Pero aunque yo he llorado y ayunado, llorado y rezado,

Aunque vi mi cabeza (ligeramente calva) traída en una bandeja,

No soy ningún profeta − y esto no es gran cosa;

He visto mi momento de grandeza parpadear como una llama,

Y he visto al eterno Lacayo sostenerme el abrigo, y reír entre dientes,

Y en suma, tuve miedo.

¿Y acaso habría valido al fin la pena, sí, después de todo,

Después ya de las tazas, la mermelada, el té,

Entre la porcelana, entre un poco de charla tuya y mía,

Acaso habría valido al fin la pena,

Haber cortado de un mordisco la cuestión mediante una sonrisa,

Haber aprisionado el universo hasta hacerlo una bola

Para echarlo a rodar hacia alguna pregunta abrumadora,

Para decir: “Soy Lázaro, venido aquí de entre los muertos,

Vuelto para contarles todo a ustedes, voy a contarles todo” −

Si alguna, acomodándose una almohada junto a la cabeza

Dijera: “Eso no es lo que quise decir en absoluto.

No es eso, en absoluto”?

¿Y acaso habría valido al fin la pena, sí, después de todo,

Acaso habría valido al fin la pena,

Después de los ocasos y jardines y las calles regadas,

Después de las novelas, de las tazas de té, después de las

polleras que se arrastran por el suelo −

Y esto, y tanto más?−

¡Imposible decir exactamente lo que quiero decir!

Pero como si arrojara una linterna mágica los nervios en

gráficos contra una pantalla:

¿Acaso habría valido al fin la pena

Si alguna, acomodándose una almohada o arrojando un chal,

Y girando en dirección a la ventana, dijera:

“No es eso en absoluto,

No es eso lo que quise decir, en absoluto.”?

. . . . .

¡No! Yo no soy ningún príncipe Hamlet, y no se suponía que lo fuera;

Soy un noble del séquito, alguno que podrá

rellenar un desarrollo, iniciar una escena o tal vez dos,

Aconsejar al príncipe; sin duda, un instrumento fácil,

Deferente, contento de ser útil,

Cauto, político, y meticuloso;

Lleno de frases elevadas, pero un poco obtuso;

A veces, la verdad, casi ridículo −

Casi, a veces, el Bufón.

Envejezco… Envejezco…

Tendré que arremangar mis pantalones.

¿Tendré que repartir mi pelo desde atrás? ¿Me atrevo a comerme un

durazno?

Voy a ponerme pantalones blancos de franela, y caminar por la playa.

He escuchado cantar a las sirenas, entre ellas.

Yo no creo que vayan a cantar para mí.

Las he visto cabalgar mar adentro las olas

Peinando el pelo blanco de las olas soplado hacia atrás

Cuando el viento sopla el agua blanca y negra.

Nos hemos demorado en las cámaras del mar

Junto a muchachas del mar coronadas de algas rojas y castañas

Hasta que nos despierten unas voces humanas, y nos ahoguemos.

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T. S. Eliot

Canto de amor de J. Alfred Prufrock

Traducción de Pablo Ingberg

Thomas_Stearns_Eliot_with_his_sister_and_his_cousin_by_Lady_Ottoline_Morrel


 

 

 

 

 

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