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museo

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Hay platos, pero no hay apetito.

Hay alianzas, pero no amor correspondido

desde hace al menos trescientos años.

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Hay un abanico, ¿dónde está el rubor?

I hay espadas, ¿dónde está la ira?

Y el laúd ni siquiera suena al alba.

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A falta de eternidad, han reunido

diez mil cosas viejas.

El mohoso portero dormita apaciblemente,

sus bigotes cuelgan por encima del escaparate.

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Los metales, la arcilla, una pequeña pluma de pájaro,

triunfan, callados, en el tiempo.

Sólo se ríe la aguja de la risueña de Egipto.

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La corona sobrevivió a la cabeza.

La mano perdió contra el guante.

El zapato derecho venció al pie.

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En cuanto a mí, créanme, vivo.

Mi carrera contra el vestido aún continúa.

Y ¡qué terquedad la suya!

Y ¡qué deseos de sobrevivir!

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Wislawa Szymborska

Poesía no completa

Sal, 1962

Edición y traducción de

Gerardo Beltrán, Abel A. Murcia

2ª edición

FCE, México, 2008

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