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80 veces nadie

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Habrá viejos y viejos,

unos vueltos hacia la decrepitud y otros

hacia la lozanía, yo estoy

por la lozanía, el cero

uterino es cosa de los mayas, no hay cero

ni huevo cósmico, lo que hay en este caso

-y que se me entienda de una vez- es un ocho

carnal y mortal con mis orejas de niño para oír el Mundo,

un ocho

intacto y pitagórico, mis hermanos

paridos por mi madre fueron ocho, los pétalos

del loto, la rosa de los vientos, lo innumerable

de la Eternidad, mi primer salto al vacío

desde el muelle de fierro contra el oleaje, ahí voy. Difícil

ocho mío nadar con este viejo a cuestas.

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Así las cosas, ¿nos entonces vemos

el xxi? Los

verdaderos poetas son de repente: nacen

y desnacen en cuatro líneas, y

nada de obras completas,

otros

entreleen a su Homero por ahí en inglés entre el ruido

de los aeropuertos a falta de Ilión,

Hölderlin

fue el último que habló con los dioses,

yo

no puedo. El Hado

no da para más pero hablando en confianza ¿quién

da para más?, ¿el aquelarre

de los nuevos brujos de la Física?, ¿el amor?, pero

¿qué se ama cuando se ama?, ¿las estrellas?, pero ¿quiénes

son las estrellas profanadas como están por las

máquinas del villorio?

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Lo

irreparable es el hastío.

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Gonzalo Rojas

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De 80 veces nadie

Sección dirigida por Miguel García-Posada

madrimasd.org

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