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Freja está desordenadamente hermosa, a medio ponerse –o quitarse- el vestido, todavía

despeinada, desabrochada, desajustada. Se dice que muchas personas siguen a la multitud

sólo porque temen perderse algo, pero la afirmación debería extenderse añadiendo:

y no solamente a la multitud.

Abrazada a sus brazos y absorta en algún asunto ajeno al de vestirse, Freja no sabe aún

si taparse o destaparse, antes o después, en un lío de poner o quitar que comienza o acaba.

Quizá está en una zona complementaria o suplementaria de sí misma: una vez hecho lo principal,

lo central, que es ponerse el vestido, ahora necesita una ayuda externa, un auxilio de terceros,

para rematar la faena.

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Se ha venido abajo desde el arado, quiere y no quiere, y con su gracia equina se ha detenido

al salir de la primera curva, con las apuestas a favor. Está hermosa con esa capacidad completa

para desentenderse de su cuerpo, de sus extremidades, de sus manos, de sus vestidos, y largarse

de sí misma a caballo, al galope, con el jinete por el suelo, enganchado del estribo.

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