kirstin

–

Kirstin está antes de todo principio, antes de cualquier inicio: parece tan inocente y tan indefensa que

no ha podido tener todavía ningún contacto propiamente vivo con la vida, con la realidad, con las cosas del mundo y

tal. Descendiendo y subiendo por sus pulmones, sólo tiene una respiración de aire oxígeno; sólo utiliza su esófago

puro para tragar agua y alimentos irreprochables; se corta las uñas de los pies y, casi diariamente, se afeita la 

barba y el bigote.

Aún no se ha bajado del cervatillo, del bambi de sí misma, y a veces aún se cae, por torpeza, desde lo más

alto de sus piernas, demasiado largas, pero en su suelo abundan las flores que acolchan sus caídas, y el conejito

listo que es su amigo nunca está demasiado lejos.

Aún esconde la mirada y aún no sabe qué hacer con las manos, de uñas ya afiladas y pintadas como las de

una mujer. Su cuerpo entero le parece obvio, evidente, innecesariamente visible: una grosería o una obscenidad que

le gustaría poder ocultar, aunque luego se busca en el espejo, desnuda, con algo de miedo y con mucho de fascinación.