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detrás del perejil

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Detrás del perejil, entre el sol y la sombra,

he encontrado petróleo: es un pozo pequeño,

del tamaño de una mancha grande de aceite o

del pelo una niña a gatas que esparce sus cabellos

delante de ella para secarlos al sol, más o menos,

y es delicado, es peligroso perforarlo: a los lados

están las cloacas que son como burbujas de la muerte.

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El petróleo es un frío sueño de otoño derramado

en la tierra fría con unas pobres chispas azules

volando en la lluvia: eso es lo que dicen los de la Shell,

pero yo me lo imagino como una cabellera de hierba

en el agua, más tierno al atardecer, limpio como el viento.

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Está como de pie sobre su sombra y a menudo

a punto de gritar: no es una idea pura, es petróleo, y

va sorbiendo los colores de la tarde hasta que se los bebe

y se duerme como un niño después del vaso de leche.

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La oscuridad es un poco más lenta que la luz,

por eso parece mala o tonta y por eso se esconde.

Justo detrás del perejil, entre el sol y la sombra,

donde el tío Ernesto dormía la siesta en verano, allí mismo.

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