fernando pessoa

me siento libre, como si dejase de existir,

conservando la conciencia de ello

fernando pessoa: libro del desasosiego

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Envidio —pero no sé si envidio— a aquellos de quienes

se puede escribir una biografía, o que pueden

escribir la propia. En estas impresiones sin nexo,

ni deseo de nexo

fernando pessoa: libro del desasosiego

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Me gusta decir. Diré mejor: me gusta palabrear. Las palabras son para mí

cuerpos tocables, sirenas visibles, sensualidades incorporadas. Tal vez porque la

sensualidad real no tiene para mí interés de ninguna especie

fernando pessoa: libro del desasosiego

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Los clasificadores de cosas, que son aquellos hombres

de ciencia cuya ciencia consiste sólo en clasificar, ignoran,

en general, que lo clasificable es infinito y por lo

tanto no se puede clasificar.

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milímetros (sensaciones de cosas mínimas)

Como el presente es antiquísimo, porque todo cuanto ha existido ha sido

presente, tengo para todas las cosas, porque pertenecen al presente, cariños de

fernando pessoa

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La mayoría de la gente se enferma de no sabe[r] decir

lo que ve o lo que piensa. Dicen que no hay nada más

difícil que definir con palabras una espiral

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Siempre que pueden se sientan en frente del espejo.

Hablan con nosotros y se cortejan con los ojos a

sí mismos. A veces, como en los noviazgos, se distraen

de la conversación.

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Cosas de nada, naturales de la vida, insignificancias de lo usual y de lo vulgar,

polvo que subraya con un rasgo apagado y grotesco la sordidez y la vileza de mi

vida humana.

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/DIARIO AL ACASO/

Todos los días la Materia me maltrata. Mi sensibilidad es una llama al viento.

Paso por una calle y estoy viendo en la cara de los transeúntes, no la

expresión que realmente tienen, sino la expresión que tendrían para conmigo si

conociesen mi vida, y cómo soy yo

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De repente, como si un destino médico me hubiese

operado de una ceguera antigua con grandes resultados

súbitos, levanto la cabeza, desde mi vida anónima, al

conocimiento claro de cómo existo

fernando pessoa

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Somos quienes no somos, y la vida es veloz y triste.

El ruido de las olas por la noche es un ruido de la noche;

¡y cuántos lo han oído en su propia alma,

como la esperanza constante que se deshace

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He descubierto que pienso siempre, y atiendo siempre,

a dos cosas al mismo tiempo. Todos, supongo,

serán un poco así. Hay ciertas impresiones

tan vagas que sólo después