VICENTE ALEIXANDRE

TORMENTO DE AMOR

TORMENTO DE AMOR

VICENTE ALEIXANDRE

Tormento del amor

Te amé, te amé, por tus ojos, tus labios, tu garganta, tu voz,

tu corazón encendido en violencia.

Te amé como a mi furia, mi destino furioso,

mi cerrazón sin alba, mi luna machacada.

Eras hermosa. Tenías ojos grandes.

Palomas grandes, veloces garras, altas águilas potentísimas…

Tenías esa plenitud por un cielo rutilante

donde el fragor de los mundos no es un beso en tu boca.

Pero te amé como la luna ama la sangre,

como la luna busca la sangre de las venas,

como la luna suplanta a la sangre y recorre furiosa

las venas encendidas de amarillas pasiones.

No sé lo que es la muerte, si se besa la boca.

No sé lo que es morir. Yo no muero. Yo canto.

Canto muerto y podrido como un hueso brillante,

radiante ante la luna como un cristal purísimo.

Canto como la carne, como la dura piedra.

Canto tus dientes feroces sin palabras.

Canto su sola sombra, su tristísima sombra

sobre la dulce tierra donde un césped se amansa.

Nadie llora. No mires este rostro

donde las lágrimas no viven, no respiran.

No mires esta piedra, esta llama de hierro,

este cuerpo que resuena como una torre metálica.

Tenías cabellera, dulces rizos, miradas y mejillas.

Tenías brazos, y no ríos sin límite.

Tenías tu forma, tu frontera preciosa, tu dulce margen de carne estremecida.

Era tu corazón como alada bandera.

Pero ¡tu sangre no, tu vida no, tu maldad no!

¿Quién soy yo que suplica a la luna mi muerte?

¿Quién soy yo que resiste los vientos, que siente las heridas de sus frenéticos cuchillos,

que deja que le mojen su dibujo de mármol como una dura estatua ensangrentada por la tormenta?

¿Quién soy yo que no escucho mi voz entre los truenos,

ni mi brazo de hueso con signo de relámpago,

ni la lluvia sangrienta que tiñe la hierba que ha nacido

entre mis pies mordidos por un río de dientes?

¿Quién soy, quién eres, quién te sabe?

¿A quién amo, oh tú, hermosa mortal, amante reluciente, pecho radiante;

a quién, a quién amo, a qué sombra, a qué carne,

a qué podridos huesos que como flores me embriagan?

VICENTE ALEIXANDRE (Sevilla, 1898-1984),

Mundo a solas,

Obras completas, Vol. I,

Aguilar, Madrid, 1977, págs. 435-479

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