–

–

toward nightfall

–

–

for Don and Jane

–

The weight of tragic events

On everyone’s back,

Just as tragedy

In the proper

Greek sense

Was thought impossible

To compose in our day.

–

There were scaffolds,

Makeshift stages,

Puny figures on them,

Like small indistinct animals

Caught in the headlights

Crossing the road way ahead,

–

In the gray twilight

That went on hesitating

On the verge of a huge

Starless autumn night.

One could’ve been in

The back of an open truck

Hunkering because of

The speed and chill.

–

One could’ve been walking

With a sidelong glance

At the many troubling shapes

The bare trees made-

Like those about to shriek,

But finding themselves unable

To utter a word now.

 –

One could’ve been in

One of these dying mill towns

Inside a small dim grocery

When the news broke.

One would’ve drawn near the radio

With the one many months pregnant

Who serves there at that hour.

 –

Was there a smell of

Spilled blood in the air.

Or was it that other,

Much finer scent—of fear,

The fear of approaching death

One met on the empty street?

 –

Monsters on movie posters, too.

Prominently displayed.

Then, six factory girls.

Arm in arm, laughing

As if they’ve been drinking.

At the very least, one

Could’ve been one of them.

–

The one with a mouth

Pain Led bright red,

Who feels out of sorts,

For no reason, very pale.

And so, excusing herself,

Vanishes where it says:

Rooms for Rent,

And immediately goes to bed.

Fully dressed, only

– 

To lie with eyes open,

Trembling, despite the covers.

It s just a bad chill,

She keeps telling herself

Not having seen the papers

Which the landlord has the dog

Bring from the front porch.

 –

The old man never learned

To read well, and so

Reads on in that half-whisper,

And in that half-light

Verging on the dark,

About that day s tragedies

Which supposedly are not

Tragedies in the absence of

Figures endowed with

Classic nobility of soul.

 [/ezcol_1half] [ezcol_1half_end] 

–

–

A la caída de la noche

–
Para Don y Jane

–

El peso de los sucesos trágicos

En la espalda de cada quien,

Así como la tragedia

En el apropiado sentido griego

Se pensaba imposible

Para ser escrita en nuestros días.

–

Hubo allí andamios,

Escenarios improvisados,

Endebles personajes en ellos,

Como pequeños animales difusos

Acorralados ante las luces de carros

Que avanzaban por la carretera,

Durante el crepúsculo gris

–

Que vacilaba

A punto de ser una enorme

Noche de otoño sin estrellas.

Uno pudo haber estado en

La parte trasera de una camioneta

Temblando por la

Velocidad y el frío.

–

Uno pudo haber estado caminando

Dándole un vistazo

A las complejas formas

Que dibuja el árbol desnudo –

Como esos a punto de chillar,

Pero que ahora son incapaces

De pronunciar una palabra.

–

Uno pudo haber estado en

Uno de esos moribundos pueblos de zonas francas

Dentro de una pequeña y oscura tienda

Cuando dieron la noticia.

Uno pudo haberse movido cerca de la radio

Junto a una preñada de varios meses

Que trabajaba ahí en ese horario.

–

¿Hubo un aroma

De sangre derramada en el aire,

O era ese otro,

Esa esencia mucho más fina – del miedo,

El miedo de la muerte súbita

Que uno conoció en una calle sin salida?

–

También, monstruos en carteles de películas

Mostrados plenamente.

Luego, seis muchachas de zona franca,

Mano a mano, riéndose

Como si hubieran estado bebiendo.

A lo mejor, uno

Pudo haber sido una de ellas.

–

La que lleva la boca

Pintada de rojo brillante,

Que se siente diferente a las otras,

Sin razón alguna, sumamente pálida,

Y así, excusándose,

Se desvanece donde dice:

Se alquilan cuartos,

Y se marcha a la cama,

Completamente vestida, tan sólo

–

Para recostarse con los ojos abiertos,

Temblando, a pesar de las sábanas.

Es tan sólo un resfriado,

Ella se repite a sí misma

Sin haber visto los papeles

En los cuales el casero ha traído

El perro desde el porche delantero.

–

El anciano nunca aprendió

A leer bien, y por eso

Lee suspirando a medias,

Y en esa luz mortecina

Que está a punto de ser oscuridad,

Sobre esos trágicos días

Que supuestamente no son

Tragedias ante la ausencia de

Personajes endeudados con

La clásica nobleza del alma.

[/ezcol_1half_end]

–

–

Charles Simic

–

A la caída de la noche

The voice at 3:00a.m.: selected late and new poems/ Charles Simic

Harcourt Books 2003

–