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–  

El retrato español

Son periferia,

no vienen de muy lejos.

Abre el grupo

una mujer, terrosa

la barbilla

por una quemadura

-chándal,

cazadora de cuero-

con un surco de carne

enroscado a la oreja.

Esperan la apertura

del museo.

Vienen a reconocerse.

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Los que son como yo

o son yo sobrellevan

cada uno

la carga del más próximo.

Nos deprimimos juntos.

Celebramos

el anhelo aplazado,

y si nuestro retrato suma invariablemente cero

y la lluvia de fondo natal nos anonada,

no querremos cumplirlo.

En el origen

una mesa ridícula.

Paredes amarillas

con recortes de prensa.

Al ritmo episcopal de los equinos

del paseo, un hombre inútil mezcla

amor e ideología.

Nosotros no

tenemos hogar.

Hacemos cola

bajo el apóstol pintor.

-Otro con tentaciones.

-Es el mismo.
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Carlos Pardo


De Echado a perder

poesiaenmutacion.blogspot.com


 

 

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