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The dead sea poems

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And I was travelling lightly, barefoot

over faedrock, then through lands that were stitched

with breadplant and camomile. Or was it

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burdock. For a living I was driving

a river of goats towards clean water,

when one of the herd cut loose to a cave

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on the skyline. To flush it out, I shaped

a sling from a length of cotton bandage,

or was it a blanket, then launched a rock

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at the target, which let out a racket

-the tell-tale sound of man-made objects.

Inside the cave like a set of skittles

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stood a dozen caskets, and each one gasped –

a little theatrically perhaps —

when opened, then gave out a breath of musk

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and pollen, and reaching down through cool sand

I found poems written in my own hand.

Being greatly in need of food and clothing,

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and out of pocket, I let the lot go

for twelve times nothing, but saw them again

this spring, on public display, out of reach

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under infra-red and ultra-sonic,

apparently worth an absolute packet.

Knowing now the price of my early art

I have gone some way towards taking it all

to heart, by bearing it all in mind, like

praying, saying it over and over

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at night, by singing the whole of the work

to myself, every page of that innocent,

everyday, effortless verse, of which this

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is the first.

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los poemas del mar muerto

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Y yo viajaba ligero, descalzo sobre la roca,

y luego por tierras zurcidas

de manzanilla y bardana; o acaso

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cadillo. Vivía de conducir

un torrente de cabras hacia las aguas claras,

cuando una de ellas se desprendió hacia una cueva

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sobre los riscos. Para hacerla emerger hice

una honda con vendas de algodón

o acaso una sábana; tiré una piedra

–

hacia el blanco, y se oyó un estruendo;

un sonido que delataba objetos humanos.

En la cueva como un juego de bolos

–

se erguían doce urnas; y al ser abiertas

cada una resopló —un tanto teatralmente —

soltando un aliento a almizcle y a polen,

–

y al hurgar entre la arena fresca encontré

unos poemas escritos por mi propia mano.

Harto necesitado de ropa y comida, sin dinero,

–

me deshice de ellos por una bicoca;

pero esta primavera los he vuelto a ver,

expuestos al público e inalcanzables,

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bajo rayos infrarrojos y ultrasonido,

y al parecer valuados en un dineral.

Ahora que sé el valor de mis primeras letras

he comenzado a tomármelo a pecho,

a llevarlo todo en la mente,

como plegarias que repito y repito,

–

por las noches; y canto toda mi obra

para mí mismo, cada página de esta inocente,

cotidiana versada, que comienza

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con éste.

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Simon Armitage

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Traducción de Carlos López Beltrán y

Pedro Serrano

letra28.blogspot.com.es/2010/03/poemas-de-simon-armitage

Kid

Faber and Faber 2010

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