concha garcía: dirección a casa
mi abuela se ha desparramado
concha garcía: de ·el día anterior al momento de quererle·: si una ama un ángel
que venga a decirte que en realidad
no tenía alas y por eso no llegaste a disfrutarlo
concha garcía: bajo los auspicios
sólo me importa arreglar
la ventana si se rompiera, o
limpiar los cristales
concha garcía: hora novena del catorce de septiembre
el precipitado cariño que de pronto
le ofrezco a un vaso
lo sé todo de ti, pero no te siento
concha garcía: ayer y calles
lejos de ti todo es moral
Da igual que vivas en un primer piso
también cae sin deseo especial.
Lo sé todo de ti, pero no te siento.
Se dobló delante mío, como si no
estuviese, me indicó su presencia
era la invención sublime de ser dos
variaciones
Hemos conocido vicisitudes de doble filo
aguas donde bañarse era imposible
tiempos de amor con un fondo blanco
y una ternura por mirarlo todo
una hermosa lata de atún del sur
sin dolor
Los primeros días
fueron un poco amargos, me refiero
a que la sensación se te ponía en la espalda
y se cumplía el designio.
esta exhalación que sólo oyen ciertas solitarias al chafar la colilla
La derrota da pruebas de que estamos vivos
Recuerdo dos horas seguidas.
Luego un abatimiento. Se filtraba
la luz, pero anochecía. Yo era otra.
¿Dónde estará aquella ropa?
también estoy oculta y me sumerjo en taburetes
Más allá de ser mujer
Estoy viva. Oigo pájaros
porque una cortina tapa la ventana.
pero estoy viva.
También estoy oculta
la felicidad no tiene temblores ni arquea días
Leve delicadeza
No sé. Abro el buzón. Llegan
aquellas cosas mal puestas
en una silla o sobre ella.
Aturdirme de letras,
soy de dos manos: un triciclo
definición
Salvo ciertos cobertores y una extraña rareza
que me caracteriza las sienes, sobre todo,
soy de dos manos: un triciclo. Soy aquella
y mi abuela se ha desparramado
La memoria
Dirección a casa se han puesto grises
los lomos de los libros y el reflejo
de un vaso vacío brilla ocupando
todo el mueble. Siento el primer
¿tienes grietas cuándo sales a la calle?
Sillas
Días en los que vivir parece una tabla
que apuntala una ciudad, y luego
querer tomar café. Qué clase de correcta
inarmonía duele al desechar los azucarillos.
buscó álamos y se mojó de río
Antes de ayer
El requisito es noble pero
se pregunta si es moral
rascándose en la oreja. Un día
el crucigrama era difícil
caí azulado, estrepitoso y bello
Monólogo de César Vallejo
Soy César: Un traje gastado, dos corbatas,
va a llegar noviembre como dije
en un poema. Un tragaluz
me pone sombras y soy una mancha
es como si bebiera largos tragos de playa
Cansancio
Sentada es como si bebiera largos tragos de playa,
pócimas de tonterías y me cortase las uñas,
sin compañía. Es un cuento más, una residencia
cara. Piso el suelo con bocados de ansiedad
