fernando pessoa: libro del desasosiego, 381: recitado por alba
es el aburrimiento de otros mundos,
tanto si existen como si no
fernando pessoa: libro del desasosiego: nº 3
como el tranvía que da la vuelta
en la curva final de la calle
fernando pessoa: libro del desasosiego nº 10
puedo describir en cuatro palabras fotográficas
el semblante muscular
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me siento libre, como si dejase de existir,
conservando la conciencia de ello
pessoa: libro del desasosiego 66
fernando pessoa: libro del desasosiego
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Siempre que pueden se sientan en frente del espejo.
Hablan con nosotros y se cortejan con los ojos a
sí mismos. A veces, como en los noviazgos, se distraen
de la conversación.
pessoa: libro del desasosiego, 5
fernando pessoa: libro del desasosiego
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Envidio —pero no sé si envidio— a aquellos de quienes
se puede escribir una biografía, o que pueden
escribir la propia. En estas impresiones sin nexo,
ni deseo de nexo
después los amigos, buenos chicos, buenos chicos,
fernando pessoa: libro del desasosiego
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Cosas de nada, naturales de la vida, insignificancias de lo usual y de lo vulgar,
polvo que subraya con un rasgo apagado y grotesco la sordidez y la vileza de mi
vida humana.
pessoa: libro del desasosiego 12
fernando pessoa: libro del desasosiego
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Me gusta decir. Diré mejor: me gusta palabrear. Las palabras son para mí
cuerpos tocables, sirenas visibles, sensualidades incorporadas. Tal vez porque la
sensualidad real no tiene para mí interés de ninguna especie
todos los días la materia me maltrata
fernando pessoa: libro del desasosiego
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/DIARIO AL ACASO/
Todos los días la Materia me maltrata. Mi sensibilidad es una llama al viento.
Paso por una calle y estoy viendo en la cara de los transeúntes, no la
expresión que realmente tienen, sino la expresión que tendrían para conmigo si
conociesen mi vida, y cómo soy yo
libro del desasosiego 163
fernando pessoa: libro del desasosiego
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Los clasificadores de cosas, que son aquellos hombres
de ciencia cuya ciencia consiste sólo en clasificar, ignoran,
en general, que lo clasificable es infinito y por lo
tanto no se puede clasificar.
que se me pase la verdad y que me restablezca nulo y ficticio
fernando pessoa: libro del desasosiego
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De repente, como si un destino médico me hubiese
operado de una ceguera antigua con grandes resultados
súbitos, levanto la cabeza, desde mi vida anónima, al
conocimiento claro de cómo existo
milímetros (sensaciones de cosas mínimas)
fernando pessoa
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milímetros (sensaciones de cosas mínimas)
Como el presente es antiquísimo, porque todo cuanto ha existido ha sido
presente, tengo para todas las cosas, porque pertenecen al presente, cariños de
somos quienes no somos y la vida es veloz y triste
fernando pessoa
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Somos quienes no somos, y la vida es veloz y triste.
El ruido de las olas por la noche es un ruido de la noche;
¡y cuántos lo han oído en su propia alma,
como la esperanza constante que se deshace
una serpiente sin serpiente enroscada
fernando pessoa
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La mayoría de la gente se enferma de no sabe[r] decir
lo que ve o lo que piensa. Dicen que no hay nada más
difícil que definir con palabras una espiral
libro del desasosiego, 111
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He descubierto que pienso siempre, y atiendo siempre,
a dos cosas al mismo tiempo. Todos, supongo,
serán un poco así. Hay ciertas impresiones
tan vagas que sólo después
ni estrictamente un tímido, ni decididamente un loco
Una carta
Hace un vago número de muchos meses que me ve mirarla,
mirarla constantemente, siempre con la misma mirada
insegura y solícita. Yo sé que se ha dado cuenta de ello.
pessoa: la cultura es el perfeccionamiento subjetivo de la vida
la cultura es el perfeccionamiento subjetivo de la vida
Lo que denominamos cultura tiene dos formas o manifestaciones.
La cultura no es más que el perfeccionamiento subjetivo de la vida.
Este perfeccionamiento es directo o indirecto; al primero se le denomina arte,
al segundo, ciencia.
el delantal azul sucio de lágrimas incesantes
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Dios me creó para niño, y me dejó siempre niño. ¿Pero por qué dejó que la
vida me maltratase y me quitase los juguetes, y me dejase solo en el recreo,
¿para qué? pensaba en mí lo que no piensa
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Sólo una vez he sido verdaderamente amado.
Simpatías, las he tenido siempre, y de todos.
Ni al más ocasional le ha sido fácil ser grosero,
vivimos en un anochecer de la conciencia
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Toda la vida del alma humana es un movimiento en
la penumbra. Vivimos, en un anochecer de la conciencia,
nunca seguros de lo que somos y de lo que nos
suponemos ser.
me siento un cualquier animal vivo, transportado en un cesto
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Y hoy, pensando en lo que ha sido mi vida,
me siento un cualquier animal
vivo, transportado en un cesto
de los de encorvar el brazo
todo en nosotros es accidente y malicia
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En el alto yermo de los montes naturales tenemos,
cuando llegamos, la sensación del privilegio.
Somos más altos, de toda nuestra estatura,
que lo alto de los montes.
pero, en verdad, yo preferiría otra cosa
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En todos los lugares de la vida,
en todas las situaciones y convivencias, he
sido siempre, para todos, un intruso.
Por lo menos, he sido siempre un extraño.
amo estas plazuelas solitarias
88
No es en los anchos campos o en los jardines
grandes donde veo llegar la primavera. Es en
los pocos árboles pobres de una plazuela de la ciudad.
deberíamos lavar el destino, cambiar de vida como nos cambiamos de ropa
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No comprendo sino como una especie de falta de aseo esta inerte
permanencia en que yazgo de mi ‘misma e igual vida, quedada como polvo o
suciedad en la superficie
el sonido toma algo de la trencilla encarnada y negra
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…desdeñable como los fines de la vida que vivimos, sin que queramos
nosotros tales fines.
La mayoría, si no la totalidad, de los hombres vive(n) una vida desdeñable,
desdeñable en todas sus alegrías, y desdeñable en casi todos sus dolores, salvo en
hizo frío en todo cuanto pienso
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Entré en la barbería de la manera acostumbrada, con el placer de serme fácil
entrar sin embarazo en las casas conocidas. Mi sensibilidad de lo nuevo es
angustiosa: tengo calma sólo donde ya he estado.
el silencio que sale del ruido de la lluvia
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El silencio que sale del ruido de la lluvia se extiende, en un crescendo de
monotonía cenicienta, por la calle estrecha que miro. Estoy durmiendo despierto,
de pie contra la vidriera, en la que me recuesto como en todo.
excepto estas ranas que croan al fondo de mi memoria
Todas las cosas que hay en el mundo
Todas las cosas que hay en el mundo
tienen su historia,
excepto estas ranas que croan al fondo
de mi memoria.
separar la idea de tranvía de la idea de velocidad
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Para sentir la delicia y el terror de la velocidad no necesito
automóviles veloces ni trenes expresos.
Me basta un tranvía y la espantosa facultad de abstracción
que poseo y cultivo.
y es siempre la misma sucesión de las mismas frases
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Siento la náusea física de la humanidad vulgar, que es, además, la única que
hay. Y me obstino, a veces, en profundizar esa náusea, como se puede provocar un
vómito para aliviarse del deseo de vomitar.
era la espalda vulgar de un hombre cualquiera
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Cuando otra virtud no haya en mí, hay por lo menos la
de la perpetua novedad de la sensación libre.
Bajando hoy por la Calle Nueva de Almada, me fijé de repente en la espalda
del hombre que bajaba delante de mí. Era la espalda vulgar de un hombre
diré esa muchacho, violando las reglas gramaticales
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He meditado hoy, en un intervalo de sentir, en la forma de prosa que uso. En
verdad, ¿cómo escribo? He tenido, como todos han tenido, el deseo pervertido de
querer tener un sistema y una norma. Es cierto que he escrito antes de la norma y
no soy nadie, nadie, absolutamente nadie
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Hoy he llegado, de repente, a una sensación absurda y justa.
Me he dado cuenta, en un relámpago íntimo, de que no soy nadie.
Nadie, absolutamente nadie. Cuando brilló el relámpago,
aquello donde había supuesto una ciudad era una llanura desierta
fernando pessoa: el libro del desasosiego, 53
53
Una sola cosa me maravilla más que la estupidez con que la mayoría
de los hombres vive su vida: es la inteligencia que hay en esa estupidez.
La monotonía de las vidas vulgares es, aparentemente, pavorosa.
ellos, porque no viven, duran aunque sean otros
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Desde que las últimas lluvias han pasado hacia el sur, y sólo ha quedado el
viento que las barrió, ha regresado a las aglomeraciones de la ciudad la alegría del
sol seguro
es su mismita cara ¿eh?
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El socio capitalista de esta firma, siempre enfermo en un sitio indeterminado,
ha querido, no sé por qué capricho de qué intermitencia de la enfermedad, tener un
retrato de grupo del personal de la oficina.
con las venas marcadas como pequeños músculos coloreados
7
El patrón Vasques.
Siento, muchas veces, inexplicablemente,
la hipnosis del patrón Vasques.
¿Qué es para mí ese hombre, salvo el obstáculo
ocasional de ser el dueño
pero ¿acaso no continúa siendo ciego?
de Escritos autobiográficos
Pero ¿qué es el propio hombre sino un insecto ciego e inane zumbando
contra una ventana cerrada? Instintivamente presiente más allá del vidrio
una gran luz y calor.
nadie admite la existencia real de otra persona
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Una de mis preocupaciones constantes es el comprender cómo es que otra
gente existe, cómo es que hay almas que no sean la mía, conciencias extrañas a mi
conciencia, que, por ser conciencia, me parece ser la única. Comprendo bien que el
hombre que está delante de mí, y me habla con palabras iguales a las mías, y me
ha hecho gestos que son como los que yo hago o podría hacer, sea de algún modo
