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Rimbaud

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The nights, the railway-arches, the bad sky,

His horrible companions did not know it;

But in that child the rhetorician’s lie

Burst like a pipe: the cold had made a poet.

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Drinks bought him by his weak and lyric friend

His five wits systematically deranged,

To all accustomed nonsense put an end;

Till he from lyre and weakness was estranged.

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Verse was a special illness of the ear;

Integrity was not enough; that seemed

The hell of childhood: he must try again.

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Now, galloping through Africa, he dreamed

Of a new self, a son, an engineer,

His truth acceptable to lying men.

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Rimbaud

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Las noches, los túneles de los trenes, el cielo maligno,

Sus horribles amigotes nunca lo supieron;

Pero en este chaval la mentira de la literatura

Reventó como una tubería helada: el frío nos trajo a un poeta.

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Las copas que le pagaba su lerdo y lírico amigo,

Sus cincos sentidos que saltan en pedazos, sistemáticamente,

Pusieron fin a la vaguedad del mundo;

Hasta que de la poesía y de la perdición se apartó con ganas.

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El verso era una iluminación especial del oído;

Nunca fue suficiente la honestidad; otra vez

El infierno de los niños: había que intentar otra cosa.

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Ahora, atravesando África al galope, soñó

Una vida nueva, tener un hijo, ser un ingeniero,

Una verdad aceptable para los hombres falsos.

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Rimbaud

W.H. Auden

Versión de Manuel Vilas

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