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a postcard from the volcano

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Children picking up our bones

Will never know that these were once

As quick as foxes on the hill;

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And that in autumn, when the grapes

Made sharp air sharper by their smell

These had a being, breathing frost;

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And least will guess that with our bones

We left much more, left what still is

The look of things, left what we felt

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At what we saw. The spring clouds blow

Above the shuttered mansion house,

Beyond our gate and the windy sky

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Cries out a literate despair.

We knew for long the mansion’s look

And what we said of it became

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A part of what it is . . . Children,

Still weaving budded aureoles,

Will speak our speech and never know,

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Will say of the mansion that it seems

As if he that lived there left behind

A spirit storming in blank walls,

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A dirty house in a gutted world,

A tatter of shadows peaked to white,

Smeared with the gold of the opulent sun.

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una postal desde el volcán

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Los niños que recojan nuestros huesos

nunca sabrán que fueron algún día

ágiles como zorros en el monte;

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Y que en otoño, tiempo en que las viñas

afilan con su aroma un aire ya afilado,

fueron un ser, respiraban escarcha;

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Y menos intuirán que con los huesos

dejamos mucho más, como la forma

que aún conservan las cosas, al sentirlas

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y al verlas. Nubes primaverales

flotan sobre la casa clausurada

más allá de la puerta y del ventoso

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cielo que grita un culto desespero.

Hace tiempo sabemos que el aspecto

de esa mansión y lo que de esto hablamos

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se volvió parte de ella… Los niños,

mientras tejen aureolas de retoños,

hablarán nuestras frases sin saberlo,

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dirán de esta mansión que parecía

que su habitante dejó tras marcharse

un espíritu enérgico y austero,

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Casa sucia en un mundo reventado,

los jirones de sombra que blanquean,

manchados con el oro del sol opulento.

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