Vendrá la muerte y tendrá tus ojos
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos
esta muerte que nos acompaña
desde el alba a la noche, insomne,
sorda, como un viejo remordimiento
o un absurdo defecto. Tus ojos
vendrá la muerte y tendrá tus ojos
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deja pasar nuestras maletas en la puerta del cielo
Inscripción para la tumba del pintor
Henri Rousseau, el Aduanero
Amable Rousseau tú nos escuchas
Te saludamos
Delaunay su mujer el señor Queval y yo
dijeron mira es otoño
El otoño
Había un hombre que encontró dos hojas y entró en casa
sosteniéndolas diciendo a sus padres que era un árbol.
A lo cual ellos dijeron entonces ve al jardín y no crezcas
su deliciosa piel verde y esa cola tan sexy
No es mi mejor perfil
I
No es mi mejor perfil, me temo.
El artista no me dio la oportunidad de
posar debidamente y, como pueden ver,
el pobre tipo tenía esa obsesión con
los triángulos, así que se dejó dos de mis
con los nardos y los tubérculos, con el frío de los lirios
V
Asocio la lluvia a los muertos. Viene muy lenta,
con los nardos y los tubérculos, con el frío de los lirios
y los grumos pastosos de la tierra labrada,
con las nerviaciones de las hojas, las sombras,
con el vuelo de la codorniz y con el grito del búho.
Tierra adentro, tiempo adentro, en el corazón del barro,
yo era la x y ella era la o
In Memoriam M.K.H., 1911-1984
La frescura que desprendían las sábanas recién descolgadas de la cuerda
me hacía pensar que la humedad estaba aún en ellas.
Pero cuando cogía mis puntas de la tela
y tiraba contra ella, primero directo el dobladillo
y luego en diagonal, estiraba y sacudía
a testimoniar esto llamo a los títeres del tiempo
CXXIV
Si mi querido amor fuera sólo el hijo de la circunstancia,
como bastardo de la Fortuna no tendría padre,
estaría sujeto al amor del Tiempo y al odio del Tiempo,
hierbas entre hierbas o flores con flores agrupadas.
un susurro de violetas, la humedad feliz de la vida individual
Cuando el mundo es puesto en duda
Entre verso y verso se instala una pausa
donde el mundo es puesto en duda: entonces
pongo mi amarga cabeza a circular por el jardín.
Busco un rumor terrenal
a un costado de la escritura consciente.
Palpo un higo maduro, una dalia inclinada
por el peso del agua
y para qué sospechoso placer había bajado hasta las calles
Uno de sus dioses
Cuando uno de ellos cruzaba por la plaza de Seleucia*,
justo en el momento en que caía la tarde,
-caminando como un muchacho, alto y hermoso,
con el goce de un ser inmortal en los ojos,
con el pelo negro y perfumado-,
la bebemos de mañana y de noche la bebemos, bebemos y bebemos
Fuga de la muerte
Negra leche matutina la bebemos de tarde
la bebemos al mediodía y de mañana la bebemos de noche
bebemos y bebemos
cavamos una fosa en los aires allí no se yace estrechado
Un hombre vive en la casa él juega con las serpientes él escribe
Que Maravillosa Locura, Esquizofrenia Bendita que permite desdoblar Tu Alma.!!!
Totalmente de acuerdo, Tomás... (qué tiempos) Ángel
Si la métrica, la rima, el ritmo, son límites, mejor el verso libre. Pero si no lo son te hacen…
No soy muy partidario de la rima, de los límites, pero este poema es precioso... Ángel
¡Coño, en eso consiste!
<3
Con este hermoso texto que nos ayuda a entender que si no alimentamos nuestra mente con cosas nuevas y seguimos…
Conexión humana. Trasciende las barreras sociales y emocionales, destaca la necesidad de sentirse visto y escuchado. Hermosos consejos y palabras..
Gracias a ti... que tienes mucho que ver en esto. Ángel
wow, a esto se le llama pasión por la poesía. Gracias por la espléndida traducción.
Estoy de acuerdo en todo. Aún sigo dándole vueltas dentro de mí. "But", es también, "excepto". Entiendo, desde mi punto…
La dificultad del poema está en el último verso: But the nightingale, I said. La traducción ofrecida carece, según mi…
Hermoso textox pero más hermoso si se identifica con cada palabra....una belleza
El poeta nos cuenta dos asuntos cuya única conexión es, en apariencia, el dolor, el sufrimiento: el llanto de su…
. Creo que se puede decir que el poeta habla de la herida poética y de la palabra de la…