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Guiando un tribunal de tiburones,
como con dos guadañas eclipsadas,
con dos cejas tiznadas y cortadas
de tiznar y cortar los corazones,
me has hecho un girasol sumiso y amarillo
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en dourdan vas a reventar como una rata
Paris-Dourdan
En Dourdan la gente revienta como ratas. Al menos, es lo que asegura Didier,
uno de los secretarios de la oficina en que trabajo.
Para soñar un poco, yo me había comprado el horario del RER – línea C.
Me imaginaba una casa, un bull-terrier y petunias.
tal vez algas
IV-Del gusto
Hay sal sobre los labios. En la lengua,
un resto de naufragios y sirenas,
tal vez algas, y el gusto de los fondos
espumosos y verdes del océano.
espérame en el objeto que amo eternamente
El principio y el fin
Cuando abro en los objetos la puerta de mí mismo:
¿quién me roba la sangre, lo mío, lo real?
¿Quién me arroja al vacío cuando respiro? ¿Quién
es mi verdugo adentro de mí mismo?
de ahí más tarde la gestapo
Todas las tardes paseaba
con su madre por la Landetrasse
Y en la esquina
de la Schmiedtor
todas las tardes
pero la muerte sube con dedos paralelos
El hombre que boxea
El ser confeccionado
tan primorosamente:
el pómulo de plomo,
los raudos ligamentos,
arudos nervios violáceos,
iracundas arterias,
(estos son sus azules
a ti, retrospectiva, condicional, perdida, dondequiera que estés
Carta
A ti, que serás siempre La Ignorada,
a ti, qúe llegaste a quién sabe qué lugar
cuando yo acababa, ay, de salir de él,
o perdiste aquel tren, no sé cuál, que te hubiera traído
nadie admite la existencia real de otra persona
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Una de mis preocupaciones constantes es el comprender cómo es que otra
gente existe, cómo es que hay almas que no sean la mía, conciencias extrañas a mi
conciencia, que, por ser conciencia, me parece ser la única. Comprendo bien que el
hombre que está delante de mí, y me habla con palabras iguales a las mías, y me
ha hecho gestos que son como los que yo hago o podría hacer, sea de algún modo
I, púrpura, sangre, esputo, reír de labios bellos
Vocales
A negra, E blanca, Y roja, U verde, O azul: vocales,
algún día diré vuestro origen secreto;
A, negro corsé velludo de moscas relucientes
que se agitan en torno de fetideces crueles
no sea que digan que carecemos de gusto
Instrucciones adicionales
Venid, cantos míos, permitámonos expresar nuestras más bajas pasiones,
Permitámonos expresar nuestra envidia por el hombre con trabajo fijo
y sin preocupación por el futuro.
Sois muy holgazanes, cantos míos,
en este nicho en el que hace 45 años que me pudro
Insomnio
Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres (según las últimas estadísticas).
A veces en la noche yo me revuelvo y me incorporo en este nicho en el que hace 45 años que me pudro,
y paso largas horas oyendo gemir al huracán
en la forma en que un tren ama su destino
Edison enamorado
Thomas Edison amaba a una muñeca
con un minúsculo fonógrafo en su interior
con el que la hacía hablar.
Que Maravillosa Locura, Esquizofrenia Bendita que permite desdoblar Tu Alma.!!!
Totalmente de acuerdo, Tomás... (qué tiempos) Ángel
Si la métrica, la rima, el ritmo, son límites, mejor el verso libre. Pero si no lo son te hacen…
No soy muy partidario de la rima, de los límites, pero este poema es precioso... Ángel
¡Coño, en eso consiste!
<3
Con este hermoso texto que nos ayuda a entender que si no alimentamos nuestra mente con cosas nuevas y seguimos…
Conexión humana. Trasciende las barreras sociales y emocionales, destaca la necesidad de sentirse visto y escuchado. Hermosos consejos y palabras..
Gracias a ti... que tienes mucho que ver en esto. Ángel
wow, a esto se le llama pasión por la poesía. Gracias por la espléndida traducción.
Estoy de acuerdo en todo. Aún sigo dándole vueltas dentro de mí. "But", es también, "excepto". Entiendo, desde mi punto…
La dificultad del poema está en el último verso: But the nightingale, I said. La traducción ofrecida carece, según mi…
Hermoso textox pero más hermoso si se identifica con cada palabra....una belleza
El poeta nos cuenta dos asuntos cuya única conexión es, en apariencia, el dolor, el sufrimiento: el llanto de su…
. Creo que se puede decir que el poeta habla de la herida poética y de la palabra de la…