la realidad y la vida
El fotógrafo de la vida nos ha puesto su indiscreta
ventana embocando una calle en blanco y negro
que, de pronto, al iniciar la curva, se colorea de
mujer y de otros colores menos importantes: dos
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…desdeñable como los fines de la vida que vivimos, sin que queramos
nosotros tales fines.
La mayoría, si no la totalidad, de los hombres vive(n) una vida desdeñable,
desdeñable en todas sus alegrías, y desdeñable en casi todos sus dolores, salvo en
Si puedo
Alguna Cosa ha entrado
dentro de algún verso que sé
que podré escribir y no
sé cuándo, ni cómo, ni qué,
Conocí a una mujer
Conocí a una mujer, amorosa hasta los huesos,
cuando los pajarillos cantaban, les devolvía el canto;
ah, cuando se movía, se movía a muchos lados:
¡las formas pueden ser un brillante recipiente!
bacante descansando
Esta mujer, una bacante, tal vez ha cometido
un exceso de turismo y ahora descansa
de pecho en pecho, equidistante –como todos-
de la vida y de la muerte.
Entierro en el este
Yo trabajo de noche, rodeado de ciudad,
de pescadores, de alfareros, de difuntos quemados
con azafrán y frutas, envueltos en muselina escarlata:
bajo mi balcón esos muertos terribles
Ser
Con la frente como una bandera perdida
Te arrastro cuando estoy solo
Por calles heladas
Por cuartos negros
Proclamando infortunios
el niño de la fotografía
No hay mucho que hacer en mi memoria.
Caminar una casa derribada a balazos,
atravesar arañas con palabras,
buscar viejos olores quemados por el viento.
mi mujer duerme del otro lado de la pared
La cama está fría, la tarde dejó restos
de niebla sin juntar en los jardines próximos.
Adentro estoy con la estufa diplomática
que difunde olas de calor amarillo diáfano.
Con tres guijarros
Sigues conmigo, amiga, un día después de haber marchado.
Con tres guijarros he edificado, para mi amor, un sutil monumento
a orillas del torrente. Durará hasta el próximo deshielo.
Era mi dolor tan alto,
que la puerta de la casa
de donde salí llorando
me llegaba a la cintura.
XII.73
Decimos lo que decimos
para que la muerte no tenga
la última palabra.
Excelentes.
Cómo me gustaria haber sido capaz de escribir este texto. Gracias Miguel
Que Maravillosa Locura, Esquizofrenia Bendita que permite desdoblar Tu Alma.!!!
Totalmente de acuerdo, Tomás... (qué tiempos) Ángel
Si la métrica, la rima, el ritmo, son límites, mejor el verso libre. Pero si no lo son te hacen…
No soy muy partidario de la rima, de los límites, pero este poema es precioso... Ángel
¡Coño, en eso consiste!
<3
Con este hermoso texto que nos ayuda a entender que si no alimentamos nuestra mente con cosas nuevas y seguimos…
Conexión humana. Trasciende las barreras sociales y emocionales, destaca la necesidad de sentirse visto y escuchado. Hermosos consejos y palabras..
Gracias a ti... que tienes mucho que ver en esto. Ángel
wow, a esto se le llama pasión por la poesía. Gracias por la espléndida traducción.
Estoy de acuerdo en todo. Aún sigo dándole vueltas dentro de mí. "But", es también, "excepto". Entiendo, desde mi punto…
La dificultad del poema está en el último verso: But the nightingale, I said. La traducción ofrecida carece, según mi…
Hermoso textox pero más hermoso si se identifica con cada palabra....una belleza