Sólo la muerte
Hay cementerios solos,
tumbas llenas de huesos sin sonido,
el corazón pasando un túnel
oscuro, oscuro, oscuro,
como un naufragio hacia adentro nos morimos,
como irnos cayendo desde la piel al alma
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para siempre y para siempre y para siempre
La esposa del mercader del río: una carta
Mientras aún tenía mi pelo cortado recto sobre mi frente
Jugaba junto al portal, cogiendo flores.
Tú venías en zancos de bambú, jugando al caballo,
Tú pasabas junto a mi asiento, jugando con ciruelas azules.
haze, dolores
Jueves.
Pasamos entre granizos y ventarrones el principio tropical del mes.
En un volumen de la Enciclopedia infantil encontré un mapa de los Estados
Unidos que un lápiz infantil había empezado a calcar en una hoja de papel de
seda, y en cuyo reverso, contra el contorno incompleto de Florida y el Golfo,
arroz con monstruo
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Pregunté: -¿Qué comes?
Dijo: -Arroz con monstruo.
y vi entre los granos un ser desnudo y plateado, que conservaba
algún movimiento, como si no estuviese cocido, una vida
ah, los ojos, estos ojos sin nada
Ahora soy una mano
Ahora soy una mano,
una mano tendida,
una mano vacía,
abierta, azul y helada.
Para qué las violetas
aunque después te apagues para siempre
Aprovecho la hora del almuerzo
Aprovecho la hora del almuerzo
para hacer un examen de conciencia
¿Cuántos brazos me quedan por abrir?
¿Cuántos pétalos negros por cerrar?
el amor gotea y se acumula
La fuerza que por el verde tallo impulsa la flor
La fuerza que por el verde tallo impulsa la flor
impulsa mis verdes años; la que marchita la raíz del árbol
es la que me destruye.
Y yo estoy mudo para decirle a la encorvada rosa
y ya es tarde para nosotros dos
dos moscas
las moscas son furiosos pedacitos de
vida;
¿por qué están tan furiosas?
parece que quisieran más,
parece casi como si estuvieran furiosas
‘225 días bajo la hierba y sabes más que yo’
Para Jane
no se trata de un cuadro inocente
Hombres en el puente
Extraño planeta y extrañas las gentes que aquí viven.
Sucumben al tiempo, pero sin querer admitirlo.
Tienen sus trucos para expresar su desacuerdo.
ludwig van, dime qué ven, qué van, van beethoven
León de noche
(en voz alta)
Vuelve la cara, Ludwig van Beethoven,
dime qué ven, qué viento entra en tus ojos,
Ludwig; qué sombras van o vienen, van
poéticas: margaret atwood
Poéticas
Las palabras siguen su viaje
¿Sufren en realidad los poetas más
que otra gente? ¿No es sólo
que a ellos les toman fotos
y se les ve hacerlo?
es la humedad de los agonizantes
Antonio Machado
La blancura es más grande que la tristeza; lame los parietales
torturados, entra en los dormitorios del sudor y el láudano y
luego hierve como nieve impura sobre el hueso frontal. Es la
humedad de los agonizantes.
Caroline: estoy de acuerdo con que hubieran debido ahorrarse esa conclusión, innecesaria para una crítica literaria. Y comprendo que ese…
Hola. Que terrible que que tengan que decir que una poeta no hubiera sido lo suficientemente genial o popular con…
Algo así creo que dijo Baudelaire y es una muy buena frase. Aunque a veces también se logra estar bien…
[…] me surge leyendo poemas como “A Alicia, disfrazada de Leia Organa”, sin embargo otro como «Mi monstruo favorito» sí…
Excelentes.
Cómo me gustaria haber sido capaz de escribir este texto. Gracias Miguel
Que Maravillosa Locura, Esquizofrenia Bendita que permite desdoblar Tu Alma.!!!
Totalmente de acuerdo, Tomás... (qué tiempos) Ángel
Si la métrica, la rima, el ritmo, son límites, mejor el verso libre. Pero si no lo son te hacen…
No soy muy partidario de la rima, de los límites, pero este poema es precioso... Ángel
¡Coño, en eso consiste!
<3
Con este hermoso texto que nos ayuda a entender que si no alimentamos nuestra mente con cosas nuevas y seguimos…
Conexión humana. Trasciende las barreras sociales y emocionales, destaca la necesidad de sentirse visto y escuchado. Hermosos consejos y palabras..
Gracias a ti... que tienes mucho que ver en esto. Ángel