Una carta
Hace un vago número de muchos meses que me ve mirarla,
mirarla constantemente, siempre con la misma mirada
insegura y solícita. Yo sé que se ha dado cuenta de ello.
ni estrictamente un tímido, ni decididamente un loco
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el delantal azul sucio de lágrimas incesantes
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Dios me creó para niño, y me dejó siempre niño. ¿Pero por qué dejó que la
vida me maltratase y me quitase los juguetes, y me dejase solo en el recreo,
vivimos en un anochecer de la conciencia
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Toda la vida del alma humana es un movimiento en
la penumbra. Vivimos, en un anochecer de la conciencia,
nunca seguros de lo que somos y de lo que nos
suponemos ser.
todo en nosotros es accidente y malicia
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En el alto yermo de los montes naturales tenemos,
cuando llegamos, la sensación del privilegio.
Somos más altos, de toda nuestra estatura,
que lo alto de los montes.
amo estas plazuelas solitarias
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No es en los anchos campos o en los jardines
grandes donde veo llegar la primavera. Es en
los pocos árboles pobres de una plazuela de la ciudad.
el sonido toma algo de la trencilla encarnada y negra
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…desdeñable como los fines de la vida que vivimos, sin que queramos
nosotros tales fines.
La mayoría, si no la totalidad, de los hombres vive(n) una vida desdeñable,
desdeñable en todas sus alegrías, y desdeñable en casi todos sus dolores, salvo en
pessoa: la cultura es el perfeccionamiento subjetivo de la vida
la cultura es el perfeccionamiento subjetivo de la vida
Lo que denominamos cultura tiene dos formas o manifestaciones.
La cultura no es más que el perfeccionamiento subjetivo de la vida.
Este perfeccionamiento es directo o indirecto; al primero se le denomina arte,
al segundo, ciencia.
¿para qué? pensaba en mí lo que no piensa
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Sólo una vez he sido verdaderamente amado.
Simpatías, las he tenido siempre, y de todos.
Ni al más ocasional le ha sido fácil ser grosero,
me siento un cualquier animal vivo, transportado en un cesto
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Y hoy, pensando en lo que ha sido mi vida,
me siento un cualquier animal
vivo, transportado en un cesto
de los de encorvar el brazo
pero, en verdad, yo preferiría otra cosa
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En todos los lugares de la vida,
en todas las situaciones y convivencias, he
sido siempre, para todos, un intruso.
Por lo menos, he sido siempre un extraño.
deberíamos lavar el destino, cambiar de vida como nos cambiamos de ropa
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No comprendo sino como una especie de falta de aseo esta inerte
permanencia en que yazgo de mi ‘misma e igual vida, quedada como polvo o
suciedad en la superficie
hizo frío en todo cuanto pienso
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Entré en la barbería de la manera acostumbrada, con el placer de serme fácil
entrar sin embarazo en las casas conocidas. Mi sensibilidad de lo nuevo es
angustiosa: tengo calma sólo donde ya he estado.
Que Maravillosa Locura, Esquizofrenia Bendita que permite desdoblar Tu Alma.!!!
Totalmente de acuerdo, Tomás... (qué tiempos) Ángel
Si la métrica, la rima, el ritmo, son límites, mejor el verso libre. Pero si no lo son te hacen…
No soy muy partidario de la rima, de los límites, pero este poema es precioso... Ángel
¡Coño, en eso consiste!
<3
Con este hermoso texto que nos ayuda a entender que si no alimentamos nuestra mente con cosas nuevas y seguimos…
Conexión humana. Trasciende las barreras sociales y emocionales, destaca la necesidad de sentirse visto y escuchado. Hermosos consejos y palabras..
Gracias a ti... que tienes mucho que ver en esto. Ángel
wow, a esto se le llama pasión por la poesía. Gracias por la espléndida traducción.
Estoy de acuerdo en todo. Aún sigo dándole vueltas dentro de mí. "But", es también, "excepto". Entiendo, desde mi punto…
La dificultad del poema está en el último verso: But the nightingale, I said. La traducción ofrecida carece, según mi…
Hermoso textox pero más hermoso si se identifica con cada palabra....una belleza
El poeta nos cuenta dos asuntos cuya única conexión es, en apariencia, el dolor, el sufrimiento: el llanto de su…
. Creo que se puede decir que el poeta habla de la herida poética y de la palabra de la…