fernando pessoa

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El silencio que sale del ruido de la lluvia se extiende, en un crescendo de

monotonía cenicienta, por la calle estrecha que miro. Estoy durmiendo despierto,

de pie contra la vidriera, en la que me recuesto como en todo.

Todas las cosas que hay en el mundo

Todas las cosas que hay en el mundo

tienen su historia,

excepto estas ranas que croan al fondo

de mi memoria.

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Para sentir la delicia y el terror de la velocidad no necesito

automóviles veloces ni trenes expresos.

Me basta un tranvía y la espantosa facultad de abstracción

que poseo y cultivo.

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Siento la náusea física de la humanidad vulgar, que es, además, la única que

hay. Y me obstino, a veces, en profundizar esa náusea, como se puede provocar un

vómito para aliviarse del deseo de vomitar.

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Cuando otra virtud no haya en mí, hay por lo menos la

de la perpetua novedad de la sensación libre.

Bajando hoy por la Calle Nueva de Almada, me fijé de repente en la espalda

del hombre que bajaba delante de mí. Era la espalda vulgar de un hombre

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He meditado hoy, en un intervalo de sentir, en la forma de prosa que uso. En

verdad, ¿cómo escribo? He tenido, como todos han tenido, el deseo pervertido de

querer tener un sistema y una norma. Es cierto que he escrito antes de la norma y

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Hoy he llegado, de repente, a una sensación absurda y justa.

Me he dado cuenta, en un relámpago íntimo, de que no soy nadie.

Nadie, absolutamente nadie. Cuando brilló el relámpago,

aquello donde había supuesto una ciudad era una llanura desierta

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Desde que las últimas lluvias han pasado hacia el sur, y sólo ha quedado el

viento que las barrió, ha regresado a las aglomeraciones de la ciudad la alegría del

sol seguro

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El socio capitalista de esta firma, siempre enfermo en un sitio indeterminado,

ha querido, no sé por qué capricho de qué intermitencia de la enfermedad, tener un

retrato de grupo del personal de la oficina.

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El patrón Vasques.

Siento, muchas veces, inexplicablemente,

la hipnosis del patrón Vasques.

¿Qué es para mí ese hombre, salvo el obstáculo

ocasional de ser el dueño

de Escritos autobiográficos

Pero ¿qué es el propio hombre sino un insecto ciego e inane zumbando

contra una ventana cerrada? Instintivamente presiente más allá del vidrio

una gran luz y calor.