poesía

-Llegan murciélagos.

-Mi Dios.

Se oyó un largo rumor como el de una pieza de seda que se rasgara.

césar vallejo

¿qué me da, que me azoto con la línea?

y creo que me sigue, al trote, el punto?

¿Qué me da, que me he puesto

en los hombros un huevo en vez de un manto?

Ella tenía un nombre muy bello -o a él le parecía-,

señora Arabel. Y él se llamaba Maquinaria Agrícola.

Qué espanto -se decía, espiando con pasión hacia 

Es a la siesta. Y en el comedor en penumbras no hay

nadie. Y si estuviese alguno sentado no se notaría. Se oye

una palabra diaria, pero dicha de un modo raro, como si

una manzana en la frutera estuviera aprendiendo a hablar.

césar vallejo

considerando en frío, imparcialmente

que el hombre es triste, tose y, sin embargo,

se complace en su pecho colorado;

juan gelman

“¿cómo serán los japoneses?” preguntaba roy hennigan

“¿dónde andarán? ¿por qué cielos? ¿cómo cavan

su marcha hacia el fulgor?” preguntaba acostándose

en las tardes feroces de Ohio

olga ravelli

extensiones de los ojos

Tengo que hablar de mi cuerpo.

Mi cuerpo tiene rollos de grasa.

Inflamaciones de ternura y lujuria.

Manchas azules de várices en las piernas

concha garcía

otra

Me gustaría ser un hombre de fino bigote

que toma el autobús,

no tiene heladas las manos.

Un hombre de estatura media

leopoldo m. panero

de conversación

Lo que queda después de la flor

es una cosa sin dientes,

recordando

idea vilariño

poesía completa 34

No sé quién soy.

Mi nombre

ya no me dice nada

leopoldo m. panero

El suplicio de la noche y el suplicio del día

el suplicio de la realidad y el suplicio del sueño

despliegan ese movimiento que se ignora y al que otros

pudieron, no sé cómo, llamar “vida”