quise ver un dibujo de la brisa
Quise ver un dibujo de la brisa
y lancé un pañuelo de seda al aire
y en ese abrazo, me vi cayendo
adaptándome lábilmente
perdiendo la atención
sintiendo de memoria
cuando te vas de ti, te vas de mi dos veces
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hay un cariño que no nace nunca
una agua atravesada
‘Antes de irme a hacer el oso con las ánimas de Plutón’ –como dijo el poeta,
quiero merodear con las siempre escasas palabras del lenguaje a mujeres como Alice,
que quizá sabe o siente que, con demasiada frecuencia, el orden nos exime de ser libres,
y ella va y viene por los caminos de los campos, y muerde con sus dientes ácidos el viento
cuando pasa.
con una amplia sonrisa senil, como un viejo burro
Farolas
Cuando la noche se desliza, como un puma, bajo el cielo,
y las desnudas, ventosas calles amplifican el silencio,
salen los faroles, y se apoyan en las esquinas, torcidos,
lanzando negras sombras, oblicuas e intensas;
las flores inclinan sus pesadas cabezas
Ione, muerta hace un año
Vacíos están los caminos
Vacíos están los caminos de esta tierra
Y las flores
Inclinan sus pesadas cabezas.
vino el alba sin mancha con mil caras de vaca
Casida de la muchacha dorada
La muchacha dorada
se bañaba en el agua
y el agua se doraba.
Las algas y las ramas
somos dos cielos en el agua
Si tú eres bella como los Magos de mi país
Si tú eres bella como los magos de mi país
Oh amor mío no llores
A los soldados muertos y su sombra que huye de la muerte
Para nosotros la muerte es una flor del pensamiento
feliz propietario de una boca escarlata que muge
A lo mejor eres tú mismo
A lo mejor eres tú mismo el tren que pita y se mete bajo
tierra rumbo al infierno o la estrella de chatarra que te
lleva frente a otro muro
en un jardín donde los gatos se comían a las ranas
Intermedio
Aquellos ojos míos de mil novecientos diez
no vieron enterrar a los muertos,
ni la feria de ceniza del que llora por la madrugada,
ni el corazón que tiembla arrinconado como un caballito de mar.
y mi abuela se ha desparramado
La memoria
Dirección a casa se han puesto grises
los lomos de los libros y el reflejo
de un vaso vacío brilla ocupando
todo el mueble. Siento el primer
apuesto a que ella adora su cráneo plebeyo
El muchacho saltarín
1
Aquí está el saltarín, el muchacho
que salta mientras hablo.
Se siente en casa en la calle principal,
bajo la llamada de la casa alta, de su ciego remate
siempre cambia de idea
Relatividad
Me gustan la relatividad y la teoría cuántica
porque no las entiendo
y hacen que me sienta como si el espacio
se moviera como un cisne inquieto
que se niega a quedarse quieto y ser medido,
el minuto con memoria del beso de los amantes
1
He vivido en la superficie de las cosas.
Mas viví también por fortuna
en las palabras. Ellas iban
incorporándome a la lentitud
penetrando las estaciones de mi piel
Que Maravillosa Locura, Esquizofrenia Bendita que permite desdoblar Tu Alma.!!!
Totalmente de acuerdo, Tomás... (qué tiempos) Ángel
Si la métrica, la rima, el ritmo, son límites, mejor el verso libre. Pero si no lo son te hacen…
No soy muy partidario de la rima, de los límites, pero este poema es precioso... Ángel
¡Coño, en eso consiste!
<3
Con este hermoso texto que nos ayuda a entender que si no alimentamos nuestra mente con cosas nuevas y seguimos…
Conexión humana. Trasciende las barreras sociales y emocionales, destaca la necesidad de sentirse visto y escuchado. Hermosos consejos y palabras..
Gracias a ti... que tienes mucho que ver en esto. Ángel
wow, a esto se le llama pasión por la poesía. Gracias por la espléndida traducción.
Estoy de acuerdo en todo. Aún sigo dándole vueltas dentro de mí. "But", es también, "excepto". Entiendo, desde mi punto…
La dificultad del poema está en el último verso: But the nightingale, I said. La traducción ofrecida carece, según mi…
Hermoso textox pero más hermoso si se identifica con cada palabra....una belleza
El poeta nos cuenta dos asuntos cuya única conexión es, en apariencia, el dolor, el sufrimiento: el llanto de su…
. Creo que se puede decir que el poeta habla de la herida poética y de la palabra de la…