simon armitage
el bautizo
Soy un cachalote. Transporto dos toneladas y media
de un aceitoso bálsamo en mi descomunal cabeza
con forma de ataúd.
series: el relato de Simon: el bautizo
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estoy loco, he sido mordido, estoy enganchado, soy hombre muerto
the cure
why can’t i be you?
Eres tan primorosa, haré cualquier cosa
te besaré los pies
hasta donde tu cabeza comienza
eres tan perfecta
tan directa como la lluvia
arañada la tierra por las manos de un dios
ángel ferrer
casi nadie
Casi nadie habla ya del vuelo libre
ni de la amortiguadora nieve caída
o el clamor de las piedras en las gradas
de un río, a su paso
en el fondo el regreso
el cazador en la nieve
La visión de conjunto es invierno
heladas montañas
en el fondo el regreso
en la siesta de un verano insoportable
merodeos populares: hermoso desagüe
A veces las cosas suceden inesperadamente
y en los alrededores de nada, escabulléndose del tiempo
de la vida y del espacio del mundo.
en contraste con el embaldosado
cantárides
El negro anciano me representó
cómo había quedado escandalizado
en su juventud
la razón que perseguimos es perdernos en el romanticismo
tasmin archer
durmiente satélite
Te culpo por el cielo con luz de luna
y el sueño que murió por el vuelo de las águilas
te culpo por las noches con luz de luna
cuando me pregunto ¿porqué están los mares todavía secos?
no culpes a este durmiente satélite
recuerdo el aroma a tarde detenida
ángel ferrer
recuerdo
Recuerdo el aroma a tarde detenida
aquel tiempo en que solo vivía
La vida, dentro
viva
lejos del presente pero en primera fila, ausente
angel ferrer
desaparezco
Desaparezco, pero no a mi mismo
solo ante muchos puntos de vista puestos de acuerdo
hueco y sordo, oigo a intervalos mi memoria
impulsada oportunamente
Avanzo accidente tras accidente
fuera de los contextos pavimentados
con forma de fantasma que no se rinde
Impasse
Una aureola Pizarnik, con la mágicabenditadefinitiva
lila entre los dedos, baila en algún lugar, detrás de sus tristes músicos.
Impasse. Alegorías y dolor en Juana Lebosía.
Lúes que no sanan ni con manzanilla de los tiempos.
Llora toda esa nochebuena porque sus mayores orgasmos
son bostezos.
– con su error – sobre la hierba
montábamos en bici
Montábamos en bici
exaltados de sabernos
tan cerca de una oveja
perdida
rompen con su clamor ¡el espectáculo del alba!
canción de amor
Las margaritas están rotas
los pétalos son noticias del día
Excelentes.
Cómo me gustaria haber sido capaz de escribir este texto. Gracias Miguel
Que Maravillosa Locura, Esquizofrenia Bendita que permite desdoblar Tu Alma.!!!
Totalmente de acuerdo, Tomás... (qué tiempos) Ángel
Si la métrica, la rima, el ritmo, son límites, mejor el verso libre. Pero si no lo son te hacen…
No soy muy partidario de la rima, de los límites, pero este poema es precioso... Ángel
¡Coño, en eso consiste!
<3
Con este hermoso texto que nos ayuda a entender que si no alimentamos nuestra mente con cosas nuevas y seguimos…
Conexión humana. Trasciende las barreras sociales y emocionales, destaca la necesidad de sentirse visto y escuchado. Hermosos consejos y palabras..
Gracias a ti... que tienes mucho que ver en esto. Ángel
wow, a esto se le llama pasión por la poesía. Gracias por la espléndida traducción.
Estoy de acuerdo en todo. Aún sigo dándole vueltas dentro de mí. "But", es también, "excepto". Entiendo, desde mi punto…
La dificultad del poema está en el último verso: But the nightingale, I said. La traducción ofrecida carece, según mi…
Hermoso textox pero más hermoso si se identifica con cada palabra....una belleza