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merodeos: el taxi de londres

 

El taxi de Londres

 

El fotógrafo del tráfico rodante y empedernido nos ha dejado abierta

una ventana llena con un vehículo automóvil, con un taxi de Londres que,

como los demás, es impúdico, obsceno, con los zapatos negros y lustrados

 

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algo que resbala del alma y cae al alma

 

Ello es que el lugar donde me pongo

 

Ello es que el lugar donde me pongo

el pantalón, es una casa donde

me quito la camisa en alta voz

y donde tengo un suelo, un alma,

un mapa de mi España

 

 

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el viento se levantó a las cuatro

 

El viento se levantó a las cuatro

 

El viento se levantó a las cuatro

el viento se levantó e irrumpió en las campanas

que se mecían entre la vida y la muerte

aquí, en el reino de sueño de la muerte

 

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he visto anillos de humo a través de los árboles

 

stairway to heaven

 

Hay una dama que está segura

de que todo lo que reluce es oro

y está comprando una escalera hacia el cielo

Y cuando llega allí

sabe si las tiendas están cerradas

con una palabra, no puede conseguir

lo que viene a buscar

 

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pero no son felices

 

Contraste

 

Ellos que viven bajo los focos clamorosos

del éxito y poseen

suaves descapotables y piscinas

de plácido turquesa con rosales

 

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hay días en que se me aparece baudelaire

 

Baudelaire

 

Hay días en que se me aparece Baudelaire

Hay una elección que todos tenemos pendiente:

la elección de la paz o de la guerra, la elección de la

luz o de la sombra, la elección del ángel o el demonio

 

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como se hace sentir la profundidad del agua del río

 

la tierra calcinada

 

Antes de irme al otro barrio con los ojos equivocados,

quiero alcanzar con las palabras del lenguaje a mujeres

como Edita. No se trata de ser profundo, sublime o cosas por el estilo,

o tal vez sí, pero con una profundidad nueva, distinta,

que se haga sentir por sí misma, en directo,

como se hace sentir la profundidad del agua del río.

 

 

 

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que sea pronto, que sea pronto

 

No estoy pensando en la muerte…

 

No estoy pensando en la muerte,

pero la muerte está pensando en mí.

se acomoda en su sillón, se frota las manos, tira

de su barba y dice: “Estoy pensando en Strand,

estoy pensando

 

 

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merodeos: el bus de las once

 

el bus de las once

 

Cintia se marcha, tal vez, en el bus de las once,

sobre todo porque conviene, con cierta frecuencia,

marcharse en el bus de las once –o de cualquier otra

hora-. La vida, con sutileza, va ocultándonos

 

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