antonio gamoneda: he envejecido, dentro de tus ojos
magistral Gamoneda
MAESTROS X MAESTROS DE LA POESÍA CONTEMPORÁNEA
se insinúan flores lívidas junto a la
fermentación de las hogueras subterráneas
también quiero permanecer desconocido en ti
dame aún la incandescencia
de las rosas
ah de los sepulcros,
y de los arpegios bursátiles
advierto
aceites cautelosos, y cansancio, y espinas
y de mi abuela Clara, guarnicionera,
viuda sollozante
tuve miedo ante la quietud
de las cortinas maternas
yo vi el alma del caballo,
su dentadura en el rocío
yo mismo soy el animal extraño
giras en ti misma como un
planeta doloroso
surge el bañista indeciso sobre
el hermano amortajado en su propia luz
transparencia, visiones, nieve, sábanas,
cal, ciudades y heridas blancas, claridad sin descanso,
luz quieta y vacía, luz en la luz
bordadora y asmática,
viuda viviente y
agonizante enamorada
baja a la eternidad
de las letrinas blancas
siento el crepúsculo en mis manos
Siento el crepúsculo en mis manos.
Llega a través del laurel enfermo.
Yo no quiero pensar ni ser amado
ni ser feliz ni recordar.
Diván en Nueva York
Tú en la tristeza de los urinarios, ante las cánulas de bronce
(amor, amor en las iglesias húmedas);
ah, sollozabas en las barberías
I
Yo invoco la cabeza más sagrada
que exista debajo de la nieve.
Mi corazón azul canta purificado por el silencio.
Quizá me sucedo en mí mismo.
No sé quién pero alguien ha muerto en mí.
También ayer olía la desaparición
y estaba amenazado
recuerdo el frío del amanecer, los círculos de los insectos sobre las
tazas inmóviles, la posibilidad de un abismo lleno de luz bajo las
ventanas
Como un monte en la espalda o una cuchilla
fría en mi rostro, dádmela.
Dadme la noche sin alondras,
sin sonidos, sin hojas y sin párpados.
Blues del cementerio
Conozco un pueblo –no lo olvidaré–
que tiene un cementerio demasiado grande.
Hay en mi tierra un pueblo sin ventura
porque el cementerio es demasiado grande.
hablo con mi madre
Mamá: ahora eres silenciosa como la ropa
del que no está con nosotros.
Te miro el borde blanco de los párpados
y no puedo pensar.
Antonio Machado
La blancura es más grande que la tristeza; lame los parietales
torturados, entra en los dormitorios del sudor y el láudano y
luego hierve como nieve impura sobre el hueso frontal. Es la
humedad de los agonizantes.
El óxido se posó en mi lengua
como el sabor de una desaparición.
El olvido entró en mi lengua y
no tuve otra conducta que el olvido,
y no acepté otro valor que la imposibilidad.
Blues de las preguntas
Hace tiempo que estoy entristecido
porque mis palabras no entran en tu corazón.
Muchos días estoy entristecido
porque tu silencio entra en mi corazón.
Un bosque se abre en la memoria
y el olor a resina es
útil al corazón.
Vi las esferas del sudor
y los insectos
en la dulzura
Esta casa estuvo dedicada a la labranza y a la muerte.
En su interior cunden las ortigas, pesan las flores
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