poesía

kenneth rexroth

Soy un hombre sin ambiciones

y con pocos amigos, totalmente incapaz

de ganarse la vida, que no

luisa castro

Mientras una piara de culos rosa nos

espía detrás del mun­do rojo de la tarde,

a ver qué tiene dentro

antonio gamoneda
              tristes metales

Madre: quiero olvidar

esta creencia sin descanso. Nadie

ha visto un corazón habitado:

wallace stevens

¿Quién es mi padre en este mundo, en esta casa,

En el subsuelo del espíritu?

El padre de mi padre, el padre de su padre…

wallace stevens

El obispo ha salido. Es gris la iglesia.

Ha dejado plegada su ropa en alcanfor

Y camina, de negro,

almudena guzmán

Reconozco que no somos muy originales,

nuestra historia es la de medio Madrid

y como todos, andamos buscando una clarita

joaquín giannuzzi

El poema que cada uno

va masticando como un chicle de idiota

es poca cosa. Una preocupación ridícula

giannuzzi

Cuando J. O. G. se pone la corbata

su mueca ante el espejo no interpreta el mundo.

Más bien es una distorsión desesperada

roberto juarroz

Si uno encuentra de pronto que lleva entre las manos

un ramo del color de los niños perdidos

o de los ojos de los muertos

tonino guerra

Ahora bien, un domingo las ovejas

dejaron de comer: tenían la cabeza

colgada sobre el pasto

marosa di giorgio

Se oía en lo hondo de los bosques,

gritos de mujeres que tenían pasiones con los bichos.

Algunas eran mordidas

wallace stevens

Montañas separando nuestras tierras del mar

—la conjunción del mar, montañas, nuestras tierras—

¿me he parado a pensar alguna vez en esto?